Kapitel 5 Das Hereinlassen des Dschungels
Ein neuer Anführer
Du wirst dich erinnern, dass Mowgli, nachdem er Shere Khans Fell an den Ratsfelsen geheftet hatte, zu den verbliebenen Mitgliedern des Seeonee-Rudels sagte, dass er von nun an allein im Dschungel jagen würde; und die vier Kinder von Mutter und Vater Wolf sagten, dass sie mit ihm jagen würden. Aber es ist nicht leicht, sein Leben in einer Minute zu ändern – vor allem nicht im Dschungel. Das erste, was Mowgli tat, als sich das ungeordnete Rudel davongemacht hatte, war, in die heimische Höhle zu gehen und einen Tag und eine Nacht zu schlafen. Dann erzählte er Mutter und Vater Wolf, so viel wie sie verstehen konnten, von seinen Abenteuern unter den Menschen, und als er die Morgensonne mit der Klinge seines Messers, mit dem er Shere Khan gehäutet hatte, auf- und abflimmern ließ, sagten sie, er habe etwas gelernt. Dann mussten Akela und Grauer Bruder ihren Anteil an der großen Büffeljagd in der Schlucht erklären. Baloo mühte sich den Hügel hinauf, um alles darüber zu erfahren, und Bagheera kratzte sich am ganzen Körper vor lauter Freude darüber, wie Mowgli seinen Krieg geführt hatte.
Es war schon lange nach Sonnenaufgang, aber niemand dachte daran, sich schlafen zu legen. Von Zeit zu Zeit warf Mutter Wolf während des Gesprächs den Kopf hoch und schnupperte tief und zufrieden, wenn der Wind ihr den Geruch des Tigerfells auf dem Ratsfelsen brachte.
»Ohne Akela und Grauer Bruder hier«, sagte Mowgli am Ende, »hätte ich nichts tun können. Oh, Mutter! Wenn du gesehen hättest, wie die schwarzen Bullen die Schlucht hinabstürzten oder durch die Tore eilten, als das Menschenpack Steine nach mir warf!«
»Ich bin froh, dass ich das nicht gesehen habe«, sagte Mutter Wolf steif. »Es ist nicht MEINE Art, meine Jungen wie Schakale hin- und herzutreiben. Ich hätte einen Preis von dem Menschenpack genommen, aber die Frau, die dir die Milch gegeben hat, hätte ich verschont. Ja, sie allein hätte ich verschont.«
»Friede. Friede, Raksha!« sagte Vater Wolf träge. »Unser Frosch ist wieder da, so klug, dass sein eigener Vater ihm die Füße lecken muss; und was ist schon ein Schnitt mehr oder weniger am Kopf? Lasst die Menschen in Ruhe.«
Baloo und Bagheera wiederholten: »Lasst die Menschen in Ruhe.«
Mowgli, mit dem Kopf an der Seite von Mutter Wolf, lächelte zufrieden und sagte, dass er nie wieder einen Menschen sehen, hören oder riechen wolle.
»Aber was«, sagte Akela und spitzte ein Ohr, »was ist, wenn die Menschen dich nicht in Ruhe lassen, Kleiner Bruder?«
»Wir sind FÜNF«, sagte Grauer Bruder, blickte in die Runde und schnappte bei dem letzten Wort mit dem Kiefer zu.
»Wir könnten an dieser Jagd ebenfalls teilnehmen«, sagte Bagheera mit einem kleinen Schwanzwedeln und sah Baloo an. »Aber warum denkst du jetzt an Menschen, Akela?«
»Aus diesem Grund«, antwortete der Einsame Wolf. »Als das Fell des gelben Häuptlings an den Felsen gehängt wurde, ging ich auf unserer Spur zurück zum Dorf, trat in meine Spuren, drehte mich zur Seite und legte mich hin, um eine gemischte Spur zu hinterlassen, falls uns jemand folgen sollte. Aber als ich die Spur so verschmutzt hatte, dass ich sie selbst kaum noch erkennen konnte, kam Mang, die Fledermaus, zwischen den Bäumen hervor und hängte sich über mich. Mang sagte: ›Das Dorf des Menschenrudels, wo sie den Menschenjungen verstoßen haben, brummt wie ein Hornissennest.‹«
»Es war ein großer Stein, den ich geworfen habe«, kicherte Mowgli, der sich schon oft damit vergnügt hatte, reife Papayas in ein Hornissennest zu werfen und zum nächsten Teich zu rennen, bevor ihn die Hornissen erwischten.
»Ich fragte Mang, was er gesehen habe. Er sagte, dass die Rote Blume am Tor des Dorfes blühe und dass Männer mit Gewehren um sie herum saßen. Nun weiß ich – aus gutem Grund«, Akela sah auf die alten, trockenen Narben an seiner Flanke und Seite hinunter, »– dass Männer nicht zum Vergnügen Gewehre tragen. Schon bald, Kleiner Bruder, wird uns ein Mann mit einem Gewehr folgen – wenn er nicht schon auf unserer Spur ist.«
»Aber warum sollte er? Die Menschen haben mich ausgestoßen. Was brauchen sie noch?«, sagte Mowgli wütend.
»Du bist ein Mensch, Kleiner Bruder«, erwiderte Akela. »Es ist nicht an UNS, den Freien Jägern, dir zu sagen, was deine Brüder tun oder warum.«
Er hatte gerade noch Zeit, seine Pfote aufzuraffen, als das Messer tief in den Boden schnitt. Mowgli schlug schneller zu, als ein durchschnittliches menschliches Auge folgen konnte, aber Akela war ein Wolf; und selbst ein Hund, der sehr weit vom wilden Wolf, seinem Vorfahren, entfernt ist, kann durch ein Wagenrad, das seine Flanke berührt, aus dem Tiefschlaf geweckt werden und unverletzt wegspringen, bevor das Rad in Gang kommt.
»Ein anderes Mal«, sagte Mowgli leise und steckte das Messer wieder in die Scheide, »sprich vom Menschenpack und von Mowgli in ZWEI Atemzügen – nicht in einem.«
»Pfff! Das ist ein scharfer Zahn«, sagte Akela und schnupperte an dem Schnitt der Klinge in der Erde, »aber das Leben mit dem Menschenpack hat dein Auge verdorben, Kleiner Bruder. Ich hätte einen Bock erlegen können, während du geschlagen hast.«
Bagheera sprang auf, reckte den Kopf so weit wie möglich in die Höhe, schnupperte und versteifte sich in jeder Kurve seines Körpers. Grauer Bruder folgte seinem Beispiel schnell und hielt sich ein wenig links, um den Wind abzubekommen, der von rechts wehte, während Akela fünfzig Meter in den Wind sprang und sich, halb in der Hocke, ebenfalls versteifte. Mowgli schaute neidisch zu. Er konnte Dinge riechen wie nur wenige Menschen, aber er hatte nie die haarscharfe Sensibilität einer Dschungelnase erreicht, und die drei Monate in dem verrauchten Dorf hatten ihn erbärmlich zurückgeworfen. Dennoch befeuchtete er seinen Finger, rieb ihn an der Nase und richtete sich auf, um den oberen Geruch zu erfassen, der zwar der schwächste, aber der wahrste ist.
»Mensch!« knurrte Akela und ließ sich auf seine Hüften fallen.
»Buldeo!«, sagte Mowgli und setzte sich. »Er folgt unserer Spur, und dort drüben ist das Sonnenlicht auf seinem Gewehr. Schau!«
Es war nicht mehr als ein Aufblitzen des Sonnenlichts, für den Bruchteil einer Sekunde, auf den Messingbügeln der alten Turm-Muskete, aber nichts im Dschungel blinkt so, außer wenn die Wolken über den Himmel rasen. Dann blinkt ein Stück Glimmer, eine kleine Lache oder sogar ein hochglanzpoliertes Blatt wie ein Heliograph. Aber an diesem Tag war es wolkenlos und still.
»Ich wusste, dass die Menschen folgen würden«, sagte Akela triumphierend. »Nicht umsonst habe ich das Rudel angeführt.«
Die vier Jungen sagten nichts, sondern rannten bäuchlings den Hügel hinunter und verschmolzen mit den Dornen und dem Unterholz wie ein Maulwurf mit dem Rasen.
»Wohin geht ihr, und das ohne ein Wort?« rief Mowgli.
»H’sh! Wir rollen seinen Schädel hierher, bevor es Mittag wird!« antwortete Grauer Bruder.
»Zurück! Zurück und wartet! Menschen fressen keine Menschen!« kreischte Mowgli.
»Wer war noch gleich ein Wolf? Wer trieb das Messer gegen mich, weil ich dachte, er könnte ein Mensch sein?«, sagte Akela, als die vier Wölfe sich mürrisch umdrehten und auf dem Absatz kehrt machten.
»Muss ich für alles, was ich tue, einen Grund angeben?«, sagte Mowgli wütend.
»Das ist der Mensch. Da spricht der Mensch.« murmelte Bagheera unter seinen Schnurrhaaren. »So sprachen auch die Menschen in den Käfigen des Königs in Oodeypore. Wir vom Dschungel wissen, dass der Mensch der weiseste von allen ist. Wenn wir unseren Ohren trauen würden, wüssten wir, dass er von allen Dingen am dümmsten ist.« Er erhob seine Stimme und fügte hinzu: »Der Menschenjunge hat Recht damit. Menschen jagen in Rudeln. Einen zu töten, wenn man nicht weiß, was die anderen tun werden, ist eine schlechte Jagd. Kommt, lasst uns sehen, was dieser Mensch mit uns vorhat.«
»Wir werden nicht mitkommen«, knurrte Grauer Bruder. »Jage allein, Kleiner Bruder. WIR kennen unseren Verstand. Den Schädel hätten wir schon längst bringen können.«
Mowgli schaute von einem zum anderen seiner Freunde, seine Brust hob sich und seine Augen waren voller Tränen. Er schritt auf die Wölfe zu, warf sich auf ein Knie und sagte: »Kenne ich meinen Verstand etwa nicht? Seht mich an!«
Sie blickten unruhig, und wenn ihr Blick abschweifte, rief er sie zurück, bis ihnen am ganzen Körper die Haare zu Berge standen und sie in allen Gliedern zitterten, während Mowgli starrte und starrte.
»Nun«, sagte er, »wer von uns fünf ist der Anführer?«
»Du bist der Anführer, Kleiner Bruder«, sagte Grauer Bruder und leckte Mowglis Fuß.
»Dann folgt mir«, sagte Mowgli, und die vier folgten ihm mit eingezogenen Schwänzen auf dem Fuß.
»Das kommt davon, wenn man mit dem Menschenrudel lebt«, sagte Bagheera und schlich hinter ihnen her. »Im Dschungel gibt es jetzt mehr als das Dschungelgesetz, Baloo.«
Der alte Bär sagte nichts, aber dachte an vieles.
Die Hinrichtung
Mowgli schlug sich geräuschlos durch den Dschungel, im rechten Winkel zu Buldeos Weg, bis er das Unterholz durchbrach und den alten Mann mit seiner Muskete auf der Schulter sah, der im Laufschritt den Pfad der Nacht hinauflief.
Du wirst dich erinnern, dass Mowgli das Dorf mit dem schweren Gewicht von Shere Khans rohem Fell auf den Schultern verlassen hatte, während Akela und Grauer Bruder hinterher trabten, sodass die dreifache Fährte deutlich markiert war. Bald kam Buldeo zu der Stelle, wo Akela, zurückgegangen war und alles durcheinander gebracht hatte. Dann setzte er sich hin, hustete und grunzte; stolperte durch den Dschungel – hierhin und dahin – um die Spur wieder aufzunehmen. Und die ganze Zeit über hätte er einen Stein über diejenigen werfen können, die ihn beobachteten.
Niemand kann so leise sein wie ein Wolf, wenn er nicht gehört werden will, und Mowgli, obwohl die Wölfe dachten er bewege sich sehr ungeschickt, konnte wie ein Schatten kommen und gehen. Sie umzingelten den alten Mann wie ein Schwarm Schweinswale einen Dampfer bei voller Fahrt; und während sie ihn umringten, sprachen sie unbekümmert, denn ihre Sprache begann unterhalb des untersten Endes der Skala, die ungeübte Menschen hören können. [Das andere Ende wird durch das hohe Quietschen von Mang, der Fledermaus, begrenzt, das sehr viele Menschen überhaupt nicht verstehen können. Von diesem Ton aus wird das gesamte Gespräch der Vögel, Fledermäuse und Insekten geführt.]
»Das ist besser als jede Tötung«, sagte Grauer Bruder, als Buldeo sich bückte und spähte und schnaufte. »Er sieht aus wie ein verirrtes Schwein im Dschungel am Fluss. Was sagt er?« Buldeo murmelte wild vor sich hin.
Mowgli übersetzte. »Er sagt, dass ein Rudel Wölfe um ihn herumgetanzt sein muss. Er sagt, dass er noch nie in seinem Leben eine solche Spur gesehen hat. Er sagt, er sei müde.«
»Er wird ausgeruht sein, bevor er sie wieder aufnimmt«, sagte Bagheera kühl, während er um einen Baumstamm herumschlüpfte, in der Runde Blind Kuh, die sie gerade spielten. »NUN, was macht das magere Ding?«
»Er isst oder bläst Rauch aus seinem Mund. Männer spielen immer mit ihrem Mund«, sagte Mowgli. Die schweigenden Anhänger sahen, wie der alte Mann eine Wasserpfeife füllte, anzündete und paffte, und sie achteten genau auf den Geruch des Tabaks, um sich Buldeo in der dunkelsten Nacht sicher zu sein, wenn es nötig war.
Dann kam ein kleiner Trupp Köhler den Weg hinunter und blieb stehen, um mit Buldeo zu sprechen, dessen Ruhm als Jäger mindestens zwanzig Meilen weit reichte. Sie setzten sich alle hin und rauchten. Bagheera und die anderen kamen heran und schauten zu, während Buldeo begann, die Geschichte von Mowgli, dem Teufelskind, von einem Ende zum anderen zu erzählen; mit Ergänzungen und Erfindungen. Wie, in Wirklichkeit, er selbst Shere Khan getötet hatte; und wie Mowgli sich in einen Wolf verwandelt und den ganzen Nachmittag mit ihm gekämpft hatte, und sich dann wieder in einen Jungen verwandelte und Buldeos Gewehr verhext hatte, sodass die Kugel um die Ecke bog, als er sie auf Mowgli richtete, und einen von Buldeos eigenen Büffeln tötete; und wie das Dorf, das wusste, dass er der mutigste Jäger in Seeonee war, ihn ausgesandt hatte, dieses Teufelskind zu töten. In der Zwischenzeit hatte das Dorf Messua und ihren Mann, die zweifellos Vater und Mutter des Teufelskindes waren, gefangen genommen und sie in ihrer eigenen Hütte eingesperrt, wo sie demnächst gefoltert werden sollten, um sie zu zwingen, zu gestehen, dass sie Hexen und Zauberer waren – dann sollten sie verbrannt werden.
»Wann?«, fragten die Köhler, denn sie wären sehr gerne bei der Zeremonie dabei.
Buldeo sagte, dass nichts geschehen würde, bis er zurückkäme, weil das Dorf wolle, dass er zuerst den Dschungeljungen töte. Danach würden sie sich Messua und ihres Mannes entledigen, und ihr Land und ihre Büffel unter den Dorfbewohnern aufteilen. Messuas Mann hatte einige bemerkenswert schöne Büffel. Es war eine ausgezeichnete Sache, Zauberer zu vernichten, dachte Buldeo; und Leute, die Wolfskinder aus dem Dschungel unterhielten, waren eindeutig die schlimmste Art von Hexen.
Aber, sagten die Köhler, was würde passieren, wenn die Engländer davon hörten? Die Engländer, so hatten sie gehört, seien ein verrücktes Volk, das ehrliche Bauern nicht in Ruhe Hexen töten lasse.
Nun, sagte Buldeo, der Dorfvorsteher würde berichten, dass Messua und ihr Mann an einem Schlangenbiss gestorben seien. Damit war alles geklärt, und nun galt es nur noch, das Wolfskind zu töten. Sie hatten nicht zufällig etwas von einer solchen Kreatur gesehen?
Die Köhler sahen sich vorsichtig um und dankten den Sternen, dass sie es nicht gesehen hatten. Aber sie zweifelten nicht daran, dass ein so tapferer Mann wie Buldeo es finden würde, wenn es jemand könnte. Die Sonne stand tief, und sie hatten die Idee, zu Buldeos Dorf vorzudringen um die böse Hexe zu sehen. Buldeo sagte, dass obwohl es seine Pflicht sei, das Teufelskind zu töten, er nicht daran denken könne, eine Gruppe unbewaffneter Männer ohne seine Eskorte durch den Dschungel ziehen zu lassen, der jederzeit den Wolfsdämon hervorbringen könne. Deswegen würde er sie begleiten, und wenn das Kind des Zauberers auftauchte, würde er ihnen zeigen, wie der beste Jäger von Seeonee mit solchen Dingen umging. Der Brahmane, sagte er, habe ihm einen Zauber gegen die Kreatur gegeben, der alles vollkommen sicher mache.
»Was sagt er? Was sagt er? Was sagt er?«, wiederholten die Wölfe alle paar Minuten, und Mowgli übersetzte so lange, bis er zu dem Teil der Geschichte kam, der die Hexe betraf, der ihm ein wenig zu hoch war, und dann sagte er, dass der Mann und die Frau, die so freundlich zu ihm gewesen waren, eingesperrt waren.
»Sperrt der Mensch den Menschen ein?« fragte Bagheera.
»Das sagt er. Ich kann das Gerede nicht verstehen. Sie sind alle zusammen verrückt. Was haben Messua und ihr Mann mit mir zu tun, dass man sie in eine Falle stecken sollte, und was soll das Gerede über die Rote Blume? Ich muss mich darum kümmern. Was immer sie Messua antun wollen, sie werden es nicht tun, bis Buldeo zurückkehrt.« Mowgli dachte angestrengt nach und spielte mit seinen Fingern um den Griff des Messers, während Buldeo und die Köhler heldenhaft hintereinander davonzogen.
»Ich gehe schnell zurück zum Menschenpack«, sagte Mowgli schließlich.
»Und die?«, fragte Grauer Bruder und schaute hungrig nach den braunen Rücken der Köhler.
»Singt sie nach Hause«, sagte Mowgli grinsend, »ich will nicht, dass sie vor Einbruch der Dunkelheit vor den Toren des Dorfes stehen. Könnt ihr sie aufhalten?«
Grauer Bruder fletschte verächtlich seine weißen Zähne. »Wir können sie im Kreis herumführen wie angebundene Ziegen.«
»Das brauche ich nicht. Singt ihnen ein wenig vor, damit sie unterwegs nicht einsam sind, und, Grauer Bruder, das Lied muss nicht das schönste sein. Geh mit ihnen, Bagheera, und hilf ihnen, das Lied zu machen. Wenn die Nacht hereingebrochen ist, treffen wir uns beim Dorf. Grauer Bruder kennt den Ort.«
»Es ist keine leichte Jagd, für einen Menschenjungen zu arbeiten. Wann soll ich schlafen?«, sagte Bagheera und gähnte, obwohl seine Augen verrieten, dass er sich auf diesen Zeitvertreib freute. »Ich soll für nackte Männer singen! Aber lasst es uns versuchen.« Er senkte den Kopf, sodass der Klang sich ausbreitete, und rief ein langes, langes »Gute Jagd« – ein mitternächtlicher Ruf am Nachmittag, der für den Anfang schrecklich genug war.
Mowgli hörte, wie es hinter ihm rumpelte, anstieg, abfiel und in einem unheimlichen Heulen abklang, und lachte in sich hinein, während er durch den Dschungel rannte. Er konnte sehen, wie die Köhler sich zu einem Knoten zusammenkauerten und wie das Gewehrrohr des alten Buldeo wie ein Bananenblatt in alle Himmelsrichtungen schwang. Dann gab Grauer Bruder den Yalahi! Yalaha! Ruf zum Bocktreiben, wenn das Rudel den Nilghai, die große blaue Kuh, vor sich hertreibt. Es schien vom Ende der Welt zu kommen, immer näher und näher und näher, bis es in einem kurz abgeschnittenen Schrei endete. Die anderen drei antworteten, bis sogar Mowgli hätte schwören können, dass das ganze Rudel am Heulen war, und dann stimmten sie alle in das prächtige Morgenlied im Dschungel ein, mit jeder Drehung, jedem Schwung und jeder Anmut, die ein tiefmäuliger Wolf des Rudels kennt. Dies ist eine grobe Wiedergabe des Liedes, aber du musst dir vorstellen, wie es klingt, wenn es die nachmittägliche Stille des Dschungels durchbricht:
Eben noch warfen unsere Körper Keinen Schatten auf die Erde; Jetzt schreiten sie klar und schwarz auf unserer Spur, Und wir laufen wieder nach Hause. In der Morgenstille, steht jeder Fels und Busch Hart, und hoch, und rau. Dann ertönt der Ruf: »Gute Ruh’ für alle Die dem Gesetz des Dschungels folgen!« Jetzt schmelzen Horn und Fell unserer Völker, Im Verborgenen zu verweilen; Jetzt, geduckt und still, zu Höhle und Hügel Gleiten unsere Dschungelbarone. Jetzt mühen sich die Ochsen der Menschen ab, Die den neu gejochten Pflug ziehen; Jetzt, entblößt und furchterregend, glüht die Morgendämmerung rot Über dem erleuchteten Talao. Ho! Auf in die Höhle! Die Sonne flackert Hinter dem atmenden Gras. Und knackend durch den jungen Bambus Vergeht das warnende Geflüster. Die Wälder, fremd geworden durch den Tag, Scannen wir mit blinzelnden Augen. Während am Himmel die Wildente schreit »Der Tag – der Tag für den Menschen!« Der Tau ist getrocknet, der unser Fell durchnässt Unseren Weg umspülte; Und dort, wo wir tranken, ist die Pfütze Verkrustet zu Lehm. Der Verräter Dunkelheit übergibt jede Spur Von ausgestreckter oder verhüllter Klaue; Dann hört den Ruf: »Gute Ruh’ für alle Die dem Gesetz des Dschungels folgen!«
Aber keine Übersetzung kann die Wirkung wiedergeben, oder den kläffenden Spott, den die Vier bei jedem Wort ausstießen, als sie die Bäume krachen hörten, als die Männer eilig in die Äste kletterten und Buldeo begann, Beschwörungen und Zaubersprüche zu wiederholen. Dann legten sie sich hin und schliefen. Denn wie alle, die von ihrer eigenen Anstrengung leben, waren sie methodisch veranlagt, und ohne Schlaf kann man nicht gut arbeiten.
Die Flucht
In der Zwischenzeit legte Mowgli die Meilen hinter sich, neun zur Stunde, schwungvoll und voller Leben, erfreut darüber, dass er nach all den verkrampften Monaten unter Menschen so fit war. Sein einziger Gedanke war, Messua und ihren Mann aus der Falle zu befreien, was auch immer es sein mochte; denn er hatte ein natürliches Misstrauen gegenüber Fallen. Später, so versprach er sich, würde er seine Schulden gegenüber dem ganzen Dorf begleichen.
Es dämmerte als er die wohlbekannten Weideplätze und den Dhak-Baum sah, an dem Grauer Bruder an dem Morgen, an dem er Shere Khan getötet hatte, auf ihn gewartet hatte. So wütend er auch auf die ganze Rasse und Gemeinschaft der Menschen war, etwas sprang ihm in die Kehle und ließ ihn den Atem anhalten, als er auf die Dächer des Dorfes blickte. Ihm fiel auf, dass alle ungewöhnlich früh von den Feldern gekommen waren und sich, anstatt sich an die abendlichen Mahlzeiten zu machen, in einer Menschenmenge unter dem Dorfbaum versammelten, und schwatzten und schrien.
»Die Menschen müssen immer Fallen für Menschen stellen, sonst sind sie nicht zufrieden«, sagte Mowgli. »Letzte Nacht war es Mowgli – aber diese Nacht scheint viele Regen her zu sein. Heute Nacht sind es Messua und ihr Mann. Morgen, und noch viele Nächte danach, wird Mowgli wieder an der Reihe sein.«
Er schlich außerhalb der Mauer entlang, bis er zu Messuas Hütte kam, und schaute durch das Fenster in das Zimmer. Dort lag Messua, geknebelt und an Händen und Füßen gefesselt, schwer atmend und stöhnend. Ihr Mann war an das bunt gestrichene Bettgestell gefesselt. Die Tür der Hütte, die sich zur Straße hin öffnete, war fest verschlossen, und drei oder vier Personen saßen mit dem Rücken zu ihr.
Mowgli kannte die Sitten und Gebräuche der Dorfbewohner sehr gut. Er meinte, solange sie essen, reden und rauchen könnten, würden sie nichts anderes tun. Sobald sie aber gegessen hatten, würden sie anfangen, gefährlich zu werden. Buldeo würde bald kommen, und wenn seine Eskorte ihre Pflicht getan hatte, würde Buldeo eine sehr interessante Geschichte zu erzählen haben. Er stieg also durch das Fenster ein, beugte sich über den Mann und die Frau, schnitt ihre Fesseln durch, zog die Knebel heraus und sah sich in der Hütte nach Milch um.
Messua war halb wahnsinnig vor Schmerz und Angst (sie war den ganzen Morgen geschlagen und gesteinigt worden), und Mowgli hielt ihr gerade noch rechtzeitig die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu verhindern. Ihr Mann war verwirrt und wütend, saß da und zupfte Staub und Dinge aus seinem zerrissenen Bart.
»Ich wusste, ich wusste, dass er kommen würde«, schluchzte Messua schließlich. »Jetzt weiß ich, dass er mein Sohn ist!«, und sie drückte Mowgli an ihr Herz. Bis zu diesem Zeitpunkt war Mowgli ganz ruhig gewesen, aber jetzt begann er am ganzen Körper zu zittern, was ihn sehr überraschte.
»Warum diese Fesseln? Warum hat man dich gefesselt?«, fragte er nach einer Pause.
»Um zum Tode verurteilt zu werden, weil ich einen Sohn aus dir gemacht habe – was sonst?«, sagte der Mann mürrisch. »Seht, ich blute.«
Messua sagte nichts, aber Mowgli schaute auf ihre Wunden, und sie hörten, wie er die Zähne zusammenbiss, als er das Blut sah.
»Wessen Werk ist das?«, fragte er. »Es gibt einen Preis zu zahlen.«
»Das Werk des ganzen Dorfes. Ich war zu reich. Ich hatte zu viel Vieh. DARUM sind sie und ich Hexen, weil wir dir Unterschlupf gewährt haben.«
»Das verstehe ich nicht. Lass Messua die Geschichte erzählen.«
»Ich habe dir Milch gegeben, Nathoo, erinnerst du dich?« sagte Messua zaghaft. »Weil du mein Sohn warst, den der Tiger geholt hat, und weil ich dich sehr liebte. Sie sagten, ich sei deine Mutter, die Mutter eines Teufels, und deshalb des Todes würdig.«
»Was ist ein Teufel?«, fragte Mowgli. »Den Tod habe ich gesehen.«
Der Mann blickte düster auf, aber Messua lachte. »Siehst du!«, sagte sie zu ihrem Mann, »Ich wusste es. Ich sagte, dass er kein Zauberer ist. Er ist mein Sohn – mein Sohn!«
»Sohn oder Zauberer, was nützt uns das?«, antwortete der Mann. »Wir sind schon so gut wie tot.«
»Dort drüben ist der Weg zum Dschungel«, Mowgli zeigte durch das Fenster. »Deine Hände und Füße sind frei. Geht jetzt.«
»Wir kennen den Dschungel nicht, mein Sohn, so wie du ihn kennst«, begann Messua. »Ich glaube nicht, dass ich weit laufen könnte.«
»Und die Männer und Frauen würden uns auf den Fersen sein und uns wieder hierher schleppen«, sagte der Mann.
»Hm«, sagte Mowgli und kitzelte seine Handfläche mit der Spitze seines Messers, »Ich möchte niemandem in diesem Dorf etwas zuleide tun – noch nicht. Aber ich glaube nicht, dass sie dich aufhalten werden. In Kürze werden sie an etwas anderes denken. Ah!« Er hob den Kopf und lauschte dem Geschrei und Getrampel draußen. »Sie haben Buldeo also endlich nach Hause kommen lassen?«
»Er wurde heute Morgen ausgesandt, um dich zu töten«, rief Messua. »Hast du ihn getroffen?«
»Ja, wir … ich habe ihn getroffen. Er hat eine Geschichte zu erzählen, und während er sie erzählt, ist Zeit, viel zu tun. Aber zuerst will ich wissen, was sie vorhaben. Überlegt, wohin ihr gehen wollt, und sagt es mir, wenn ich zurückkomme.«
Er hüpfte durch das Fenster und lief außerhalb der Dorfmauer weiter, bis er in Hörweite der Menschenmenge um den Pappelbaum kam. Buldeo lag auf dem Boden, hustete und stöhnte, und alle stellten ihm Fragen. Sein Haar war ihm bis auf die Schultern gefallen, seine Hände und Beine waren vom Klettern auf den Bäumen aufgeschürft, und er konnte kaum sprechen, aber er spürte die Bedeutung seiner Lage sehr deutlich. Von Zeit zu Zeit stammelte er etwas über Teufel und singende Teufel und magische Verzauberung, nur um der Menge einen Vorgeschmack auf das zu geben, was kommen würde. Dann rief er nach Wasser.
»Bah!«, sagte Mowgli. »Geschwätz! Reden, reden! Die Menschen sind Blutsbrüder der Bandar-log. Jetzt muss er sich den Mund mit Wasser auswaschen; jetzt muss er Rauch blasen; und wenn das alles erledigt ist, hat er immer noch seine Geschichte zu erzählen. Sie sind ein sehr weises Volk – diese Menschen. Sie lassen niemanden Messua bewachen, bis ihre Ohren mit Buldeos Geschichten vollgestopft sind. Und ich werde genauso faul wie sie!«
Er schüttelte sich und glitt zurück in die Hütte. Gerade als er am Fenster war, spürte er eine Berührung an seinem Fuß.
»Mutter«, sagte er, denn er kannte diese Zunge gut, »was tust DU hier?«
»Ich hörte meine Kinder durch den Wald singen und folgte dem, das ich am meisten liebte. Kleiner Frosch, ich habe den Wunsch, die Frau zu sehen, die dir Milch gegeben hat«, sagte Mutter Wolf, ganz nass vom Tau.
»Sie haben sie gefesselt und wollen sie töten. Ich habe die Fesseln durchgeschnitten, und sie geht mit ihrem Mann durch den Dschungel.«
»Ich werde folgen. Ich bin zwar alt, aber noch nicht zahnlos.« Mutter Wolf bäumte sich auf und schaute durch das Fenster in die Dunkelheit der Hütte. In der nächsten Sekunde fiel sie geräuschlos zu Boden und sagte nur noch: »Ich habe dir deine erste Milch gegeben, aber Bagheera spricht die Wahrheit: Der Mensch geht zuletzt zum Menschen.«
»Vielleicht«, sagte Mowgli mit einem sehr unangenehmen Gesichtsausdruck, »aber heute Nacht bin ich sehr weit von dieser Spur entfernt. Warte hier, aber lass sie nicht sehen.«
»DU hattest nie Angst vor MIR, Kleiner Frosch«, sagte Mutter Wolf, wich ins hohe Gras zurück und verbarg sich, so gut sie konnte.
»Und jetzt«, sagte Mowgli fröhlich, als er sich wieder in die Hütte schwang, »sitzen sie alle um Buldeo herum, der das erzählt, was nicht geschehen ist. Wenn er zu Ende geredet hat, sagen sie, dass sie mit Sicherheit mit der Roten … , mit Feuer hierher kommen und euch beide verbrennen werden. Und dann?«
»Ich habe mit meinem Mann gesprochen«, sagte Messua. »Khanhiwara ist dreißig Meilen von hier entfernt, aber in Khanhiwara könnten wir die Engländer finden …«
»Und was für ein Rudel sind die?«, fragte Mowgli.
»Ich weiß es nicht. Sie sind weiß, und man sagt, dass sie das ganze Land regieren und es nicht dulden, dass sich die Menschen ohne Zeugen gegenseitig verbrennen oder schlagen. Wenn wir es heute Nacht dorthin schaffen, werden wir leben. Andernfalls sterben wir.«
»Dann lebt. Kein Mensch kommt heute Nacht durch die Tore. Aber was macht ER?« Messuas Mann war auf Händen und Knien dabei, die Erde in einer Ecke der Hütte umzugraben.
»Es ist sein bisschen Geld«, sagte Messua. »Wir können nichts anderes nehmen.«
»Ah, ja. Das Zeug, das von Hand zu Hand geht und nie wärmer wird. Brauchen sie es auch außerhalb dieses Ortes?«, sagte Mowgli.
Der Mann starrte ihn wütend an. »Er ist ein Narr und kein Teufel«, murmelte er. »Mit dem Geld kann ich ein Pferd kaufen. Wir sind zu sehr verletzt, um weit zu laufen, und das Dorf wird uns in einer Stunde folgen.«
»Ich sage, sie werden NICHT folgen, bis ich mich entschieden habe, aber ein Pferd ist gut gedacht, denn Messua ist müde.« Ihr Mann stand auf und knotete die letzten Rupien in sein Lendentuch. Mowgli half Messua durch das Fenster, und die kühle Nachtluft belebte sie, aber der Dschungel sah im Sternenlicht sehr dunkel und furchterregend aus. »Kennt ihr den Weg nach Khanhiwara?« flüsterte Mowgli.
Sie nickten.
»Gut. Denkt jetzt daran, keine Angst zu haben. Und es gibt keinen Grund, schnell zu gehen. Nur – es kann sein, dass im Dschungel hinter und vor euch ein kleiner Gesang erklingt.«
»Glaubst du, wir hätten eine Nacht im Dschungel riskiert, aus einem geringeren Grund, als der Angst verbrannt zu werden? Es ist besser, von Tieren getötet zu werden als von Menschen«, sagte Messuas Mann. Aber Messua sah Mowgli an und lächelte.
»Ich sage«, fuhr Mowgli fort, als wäre er Baloo, der einem törichten Jungen zum hundertsten Mal ein altes Dschungelgesetz wiederholt, »ich sage, dass kein Zahn im Dschungel gegen dich gebleckt wird; kein Fuß im Dschungel gegen dich erhoben wird. Weder Mensch noch Tier soll dich aufhalten, bis du in Sichtweite von Khanhiwara kommst. Es wird eine Wache um dich herum sein.« Er wandte sich schnell an Messua und sagte: »ER glaubt nicht, aber du wirst glauben?«
»Ja, gewiss, mein Sohn. Ob Mensch, Geist oder Wolf des Dschungels, ich glaube.«
»ER wird sich fürchten, wenn er mein Volk singen hört. Du wirst es wissen und verstehen. Geht jetzt, und zwar langsam, denn es gibt keinen Grund zur Eile. Die Tore sind geschlossen.«
Messua warf sich schluchzend zu Mowglis Füßen, aber er hob sie mit einem Schauer schnell hoch. Dann fiel sie ihm um den Hals und rief ihm alle Worte des Segens zu, die ihr einfielen.
Ihr Mann blickte neidisch über seine Felder und sagte: »WENN wir Khanhiwara erreichen und die Engländer mir Gehör schenken, werde ich gegen den Brahmanen und den alten Buldeo und die anderen einen Prozess führen, der das Dorf bis auf die Knochen auffressen wird. Sie sollen mir das Doppelte für meine unbestellte Ernte und meine unversorgten Büffel zahlen. Ich werde eine große Gerechtigkeit haben.«
Mowgli lachte. »Ich weiß nicht, was Gerechtigkeit ist, aber komm im nächsten Regen und sieh, was noch übrig ist.«
Sie machten sich auf den Weg in den Dschungel, und Mutter Wolf sprang aus ihrem Versteck.
»Folge ihnen«, sagte Mowgli, »und sorge dafür, dass der ganze Dschungel weiß, dass die beiden geschützt sind. Gib ein wenig laut. Ich möchte Bagheera rufen.«
Das lange, tiefe Heulen wurde lauter und leiser, und Mowgli sah, wie Messuas Mann zusammenzuckte und sich umdrehte, halb darauf bedacht, zur Hütte zurückzulaufen.
»Geh weiter«, rief Mowgli fröhlich. »Ich sagte, dass es vielleicht Gesang gibt. Dieser Ruf wird bis nach Khanhiwara zu hören sein. Es ist die Gunst des Dschungels.«
Messua drängte ihren Mann vorwärts, und die Dunkelheit schloss sich um sie und Mutter Wolf, als Bagheera sich fast unter Mowglis Füßen erhob, zitternd vor Freude über die Nacht, die die Dschungelbewohner wild macht.
Panther im Bett
»Ich schäme mich für deine Brüder«, sagte er und schnurrte.
»Was? Haben sie nicht schön für Buldeo gesungen?« sagte Mowgli.
»Zu gut! Zu gut! Sie brachten sogar MICH dazu, meinen Stolz zu vergessen; und bei dem zerbrochenen Schloss, das mich befreite, ging ich singend durch den Dschungel, als würde ich im Frühling werben! Hast du uns nicht gehört?«
»Ich hatte etwas anderes im Sinn. Frag Buldeo, ob ihm das Lied gefallen hat. Aber wo sind die Vier? Ich will nicht, dass einer aus dem Menschenpack heute Nacht die Tore verlässt.«
»Wozu brauchen wir dann die Vier?«, sagte Bagheera, der von einem Fuß auf den anderen trat, seine Augen leuchteten und er schnurrte lauter denn je. »Ich kann sie aufhalten, Kleiner Bruder. Ist es endlich soweit zu töten? Der Gesang und der Anblick der Männer, die die Bäume hinaufklettern, haben mich bereit gemacht. Wer ist der Mensch, dass wir uns um ihn sorgen sollten – der nackte braune Bergmann, der haar- und zahnlose, der Erdfresser? Ich bin ihm den ganzen Tag gefolgt – mittags im weißen Sonnenlicht. Ich habe ihn gehütet, wie die Wölfe die Böcke hüten. Ich bin Bagheera! Bagheera! Bagheera! Wie ich mit meinem Schatten tanze, so tanzte ich mit diesen Männern. Sieh her!« Der große Panther sprang wie ein Kätzchen auf ein totes Blatt, das über ihm wirbelte, schlug links und rechts in die leere Luft, die unter den Schlägen sang, landete geräuschlos und sprang wieder und wieder, während das halb schnurrende, halb knurrende Geräusch sich verdichtete wie der Dampf in einem Kessel. »Ich bin Bagheera – im Dschungel – in der Nacht, und meine Kraft ist in mir. Wer soll meinen Schlag aufhalten? Menschenjunges, mit einem Schlag meiner Pranke könnte ich deinen Kopf flach schlagen wie einen toten Frosch im Sommer!«
»Dann schlag zu!«, sagte Mowgli im Dialekt des Dorfes, NICHT in der Sprache des Dschungels, und die menschlichen Worte brachten Bagheera zum Stehen, der sich auf die unter ihm zitternden Hüften warf und seinen Kopf genau auf der Höhe von Mowglis Kopf hatte. Noch einmal starrte Mowgli, wie er die aufmüpfigen Jungen angestarrt hatte. Direkt in die beryllgrünen Augen; bis der rote Schein hinter ihrem Grün erlosch wie das Licht eines Leuchtturms, der zwanzig Meilen über das Meer hinweg abgeschaltet wurde; bis die Augen sanken und der große Kopf mit ihnen tiefer und tiefer sank und das rote Raspeln einer Zunge an Mowglis Fußrücken rieb.
»Bruder, Bruder, Bruder!« flüsterte der Junge und strich gleichmäßig und leicht vom Nacken über den wogenden Rücken. »Sei still, sei still! Es ist die Schuld der Nacht, und nicht deine Schuld.«
»Es waren die Gerüche der Nacht«, sagte Bagheera reumütig. »Diese Luft schreit laut nach mir. Aber woher weißt DU das?«
Natürlich ist die Luft in einem indischen Dorf voller Gerüche, und für ein Wesen, das fast ausschließlich durch die Nase denkt, sind Gerüche genauso aufreizend wie Musik und Drogen für den Menschen. Mowgli streichelte den Panther noch ein paar Minuten länger, und er legte sich hin wie eine Katze vor dem Feuer, die Pfoten unter die Brust geklemmt und die Augen halb geschlossen.
»Du bist aus dem Dschungel und nicht aus dem Dschungel«, sagte er schließlich. »Und ich bin nur ein schwarzer Panther. Aber ich liebe dich, Kleiner Bruder.«
»Sie reden sehr lange unter dem Baum«, sagte Mowgli, ohne den letzten Satz zu bemerken. »Buldeo muss viele Geschichten erzählt haben. Sie sollten bald kommen, um die Frau und ihren Mann aus der Falle zu ziehen und sie in die Rote Blume zu werfen. Sie werden feststellen, dass die Falle zugeschnappt ist. Hoho!«
»Nein, hör zu«, sagte Bagheera. »Das Fieber ist jetzt aus meinem Blut. Sollen sie MICH dort finden! Nur wenige würden ihre Häuser verlassen, wenn sie mir begegnen. Es ist nicht das erste Mal, dass ich in einem Käfig bin, und ich glaube nicht, dass sie MICH mit Stricken fesseln werden.«
»Nur zu«, sagte Mowgli lachend, denn er fühlte sich langsam so leichtsinnig wie der Panther, der in die Hütte hineingeschlüpft war.
»Pah!« Bagheera grunzte. »Dieser Ort ist voller Menschen, aber hier ist genau so ein Bett, wie sie es mir in den Käfigen des Königs in Oodeypore gegeben haben. Jetzt lege ich mich hin.« Mowgli hörte, wie die Drähte des Gitterbettes unter dem Gewicht des großen Tieres zerbrachen. »Bei dem zerbrochenen Schloss, das mich befreit hat, sie werden denken, sie hätten ein großes Wild gefangen! Komm und setz dich neben mich, Kleiner Bruder; wir werden ihnen gemeinsam eine ›gute Jagd‹ bieten!«
»Nein. Ich habe einen anderen Gedanken im Magen. Das Menschenpack soll nicht wissen, welchen Anteil ich an der Jagd habe. Mach deine eigene Jagd. Ich will sie nicht sehen.«
»So sei es«, sagte Bagheera. »Ah, jetzt kommen sie!«
Die Versammlung unter dem Pappelbaum, am anderen Ende des Dorfes, wurde immer lauter und lauter. Sie brach in wildes Geschrei aus, und Männer und Frauen stürmten die Straße hinauf und schwangen Keulen, Bambus, Sicheln und Messer. Buldeo und der Brahmane waren an der Spitze, aber die Meute war ihnen dicht auf den Fersen, und sie riefen: »Die Hexe und der Zauberer! Lasst uns sehen, ob heiße Münzen sie zum Geständnis bringen werden! Brennt die Hütte über ihren Köpfen nieder! Wir werden sie lehren, Wolfsteufel zu beherbergen! Nein, schlagt sie zuerst! Fackeln! Mehr Fackeln! Buldeo, heize die Gewehrläufe an!«
Es gab ein kleines Problem mit dem Verschluss der Tür. Er war sehr fest verschlossen, aber die Menge riss ihn mit aller Kraft weg, und das Licht der Fackeln strömte in das Zimmer, wo in voller Länge auf dem Bett ausgestreckt, die Pfoten gekreuzt und leicht über ein Ende herabhängend, schwarz wie die Grube und schrecklich wie ein Dämon, Bagheera lag. Es herrschte eine halbe Minute lang verzweifelte Stille, während sich die vorderen Reihen der Menge von der Schwelle zurückzogen, und in dieser Minute hob Bagheera den Kopf und gähnte – ausführlich, vorsichtig und demonstrativ – wie er gähnte, wenn er einen Gleichgestellten beleidigen wollte. Die fransigen Lippen zogen sich nach hinten und oben, die rote Zunge kräuselte sich, der Unterkiefer sank und sank, bis man halb in den heißen Schlund sehen konnte, und die gigantischen Zähne frei bis zum Zahnfleischrand lagen. Im nächsten Augenblick war die Straße leer. Bagheera war durch das Fenster zurückgesprungen und stand an Mowglis Seite, während eine brüllende, schreiende Menge in ihrer panischen Eile, zu ihren eigenen Hütten zu gelangen, übereinander kletterte und stürzte.
»Sie werden sich nicht rühren, bis der Tag anbricht«, sagte Bagheera leise. »Und jetzt?«
Die Stille des Nachmittagsschlafs schien das Dorf eingeholt zu haben, aber als sie lauschten, konnten sie hören, wie schwere Getreidekisten über den Lehmboden geschleppt und gegen die Türen gestellt wurden. Bagheera hatte recht, das Dorf würde sich bis zum Tagesanbruch nicht rühren. Mowgli saß still und dachte nach, und sein Gesicht wurde immer finsterer.
»Was habe ich getan?«, sagte Bagheera, als er endlich auf die Beine kam und schwankte.
»Nur Gutes. Beobachte sie jetzt bis zum Tag. Ich schlafe.« Mowgli rannte in den Dschungel, ließ sich wie ein Toter auf einen Felsen fallen und schlief und schlief den ganzen Tag und die Nacht hindurch.
Als er erwachte, war Bagheera an seiner Seite, und zu seinen Füßen lag ein frisch erlegter Bock. Bagheera schaute neugierig zu, während Mowgli sich mit seinem Messer an die Arbeit machte, aß und trank und sich mit dem Kinn in den Händen umdrehte.
»Der Mann und die Frau sind sicher in Sichtweite von Khanhiwara angekommen«, sagte Bagheera. »Deine Höhlenmutter hat die Nachricht durch Chil, den Milan, geschickt. Sie fanden ein Pferd vor Mitternacht in der Nacht, in der sie befreit wurden, und gingen sehr schnell. Ist das nicht gut?«
»Das ist gut«, sagte Mowgli.
»Und dein Menschenpack im Dorf rührte sich nicht, bis die Sonne heute Morgen hoch stand. Dann aßen sie ihr Essen und liefen schnell zurück in ihre Häuser.«
»Haben sie dich zufällig gesehen?«
»Kann schon sein. Ich wälzte mich in der Morgendämmerung vor dem Tor im Staub, und vielleicht habe ich auch ein kleines Liedchen gesungen. Nun, Kleiner Bruder, gibt es nichts mehr zu tun. Komm mit mir und Baloo auf die Jagd. Er hat neue Bienenstöcke, die er uns zeigen will, und wir wünschen uns alle, dass du wieder so wirst wie früher. Lege den Blick ab, der selbst mir Angst macht! Der Mann und die Frau werden nicht in die Rote Blume gesteckt, und alles geht gut im Dschungel. Nicht wahr? Lass uns das Menschenpack vergessen.«
»Sie werden bald vergessen sein. Wo frisst Hathi heute Nacht?«
»Wo er will. Wer kann schon für den Schweigsamen sprechen? Aber warum? Was kann Hathi tun, was wir nicht können?«
»Sag ihm und seinen drei Söhnen, sie sollen zu mir kommen.«
»Aber in der Tat und wahrhaftig, Kleiner Bruder; es ist nicht angemessen, zu Hathi ›Komm‹ und ›Geh‹ zu sagen. Denk daran, er ist der Herr des Dschungels, und bevor das Menschenpack den Ausdruck in deinem Gesicht veränderte, lehrte er dich die Meisterworte des Dschungels.«
»Das ist alles eins. Ich habe jetzt ein Meisterwort für ihn. Sag ihm, er soll zu Mowgli, dem Frosch, kommen, und wenn er nicht zuhört, dann sag ihm, er soll wegen der Plünderung der Felder von Bhurtpore kommen.«
»Die Plünderung der Felder von Bhurtpore«, wiederholte Bagheera zwei- oder dreimal, um sich zu vergewissern. »Ich gehe. Hathi kann im schlimmsten Fall zornig sein, und ich würde einen Mond für die Jagd geben, um ein Meisterwort zu hören, das den Schweigsamen zwingt.«
Er ging und ließ Mowgli zurück, der wild mit seinem Messer in die Erde stach. Mowgli hatte noch nie in seinem Leben Menschenblut gesehen, bis er Messuas Blut an den Fesseln sah und – was ihm noch viel mehr bedeutete – roch. Und Messua war gut zu ihm gewesen, und soweit er etwas von Liebe verstand, liebte er Messua so sehr, wie er den Rest der Menschheit hasste. Aber so sehr er sie auch verabscheute – ihr Gerede, ihre Grausamkeit und ihre Feigheit – für nichts, was der Dschungel zu bieten hatte, konnte er sich dazu durchringen, ein Menschenleben zu nehmen und diesen schrecklichen Geruch von Blut wieder in die Nase zu bekommen. Sein Plan war einfacher, aber viel gründlicher. Er lachte, als er daran dachte, dass es eine der Geschichten des alten Buldeo war, die er abends unter dem Pappelbaum erzählt hatte, die ihn auf diese Idee gebracht hatte.
Die Plünderung
»Es war ein Meisterwort«, flüsterte Bagheera ihm ins Ohr. »Sie haben am Fluss gefressen und gehorcht, als wären sie Ochsen. Schau, dort kommen sie!«
Hathi und seine drei Söhne waren auf ihre übliche Weise angekommen, ohne einen Laut von sich zu geben. Der Schlamm des Flusses war noch frisch an ihren Flanken, und Hathi kaute nachdenklich auf dem grünen Stamm eines jungen Wegerichbaums, den er mit seinen Stoßzähnen ausgehöhlt hatte. Aber jede Linie seines riesigen Körpers zeigte Bagheera, der die Dinge sehen konnte, wenn er ihnen begegnete, dass es nicht der Herr des Dschungels war, der mit einem Menschenkind sprach, sondern einer, der Angst hatte, vor einem, der keine hatte. Seine drei Söhne walzten Seite an Seite hinter ihrem Vater her.
Mowgli hob kaum den Kopf, als Hathi ihm »Gute Jagd« sagte. Er ließ ihn lange schwanken und schaukeln und von einem Fuß auf den anderen treten, bevor er sprach; und als er den Mund öffnete, war es zu Bagheera, nicht zu den Elefanten.
»Ich will eine Geschichte erzählen, die mir der Jäger erzählt hat, den ihr heute gejagt habt«, sagte Mowgli. »Sie handelt von einem alten und weisen Elefanten, der in eine Falle tappte. Und der spitze Pfahl in der Grube vernarbte ihn von der Ferse bis zur Schulter und hinterließ ein weißes Zeichen.« Mowgli streckte seine Hand aus, und als Hathi sich umdrehte, zeigte das Mondlicht eine lange weiße Narbe auf seiner schiefergrauen Seite, als ob er mit einer glühenden Peitsche geschlagen worden wäre. »Männer kamen, um ihn aus der Falle zu holen«, fuhr Mowgli fort, »aber er zerriss die Seile, denn er war stark, und ging fort, bis seine Wunde geheilt war. Dann kam er wütend bei Nacht zu den Feldern der Jäger. Und ich erinnere mich jetzt, dass er drei Söhne hatte. Diese Dinge geschahen vor vielen, vielen Regen, und sehr weit entfernt – auf den Feldern von Bhurtpore. Was geschah mit diesen Feldern bei der nächsten Ernte, Hathi?«
»Sie wurden von mir und meinen drei Söhnen abgeerntet«, sagte Hathi.
»Und was ist mit dem Pflügen, das auf die Ernte folgt?«, fragte Mowgli.
»Es wurde nicht gepflügt«, sagte Hathi.
»Und mit den Menschen, die von der grünen Ernte auf dem Boden leben«, sagte Mowgli.
»Sie sind weggegangen.«
»Und die Hütten, in denen die Menschen schliefen?«, fragte Mowgli.
»Wir haben die Dächer in Stücke gerissen, und der Dschungel hat die Wände verschlungen«, sagte Hathi.
»Und was noch?«, fragte Mowgli.
»So viel gutes Land, wie ich in zwei Nächten von Osten nach Westen und von Norden nach Süden in drei Nächten überqueren kann, hat der Dschungel genommen. Wir haben den Dschungel auf fünf Dörfer losgelassen. Und in diesen Dörfern und auf ihren Ländereien, dem Weideland und den weichen Anbauflächen, gibt es heute keinen einzigen Menschen, der seine Nahrung vom Boden nimmt. Das war die Plünderung der Felder von Bhurtpore, die ich und meine drei Söhne durchführten. Und nun frage ich dich, Menschenkind, wie du davon erfahren hast?« sagte Hathi.
»Ein Mann hat es mir erzählt, und jetzt sehe ich, dass sogar Buldeo die Wahrheit sprechen kann. Es war gut gemacht, Hathi, mit dem weißen Zeichen. Aber das zweite Mal soll es besser gemacht werden, weil es einen Menschen gibt, der es leitet. Kennst du das Dorf des Menschenpacks, das mich verstoßen hat? Sie sind faul, gefühllos und grausam. Sie spielen mit ihren Mäulern, und sie töten die Schwächeren – nicht zum Essen, sondern zum Spaß. Wenn sie satt sind, würden sie ihre eigene Art in die Rote Blume werfen. Das habe ich gesehen. Es ist nicht gut, dass sie hier weiter leben. Ich hasse sie!«
»Dann töte«, sagte der jüngste der drei Söhne von Hathi, hob ein Grasbüschel auf, staubte damit seine Vorderbeine ab und warf es weg, während seine kleinen roten Augen verstohlen von einer Seite zur anderen blickten.
»Was nützen mir weiße Knochen?« antwortete Mowgli wütend. »Bin ich ein Wolfsjunges, das mit einem knochigen Schädel in der Sonne spielt? Ich habe Shere Khan getötet, und seine Haut verrottet auf dem Ratsfelsen. Aber ich weiß nicht, wohin Shere Khan gegangen ist, und mein Magen ist immer noch leer. Jetzt will ich das nehmen, was ich sehen und anfassen kann. Lass den Dschungel über dieses Dorf herein, Hathi!«
Bagheera zitterte und kauerte sich zusammen. Er konnte verstehen, dass man, wenn der schlimmste Fall eintreten sollte, schnell die Dorfstraße hinunterstürmen und rechts und links in eine Menschenmenge hineinschlagen oder die Männer beim Pflügen in der Dämmerung heimtückisch töten konnte. Aber dieser Plan, ein ganzes Dorf absichtlich vor den Augen von Mensch und Tier auszulöschen, machte ihm Angst. Jetzt sah er, warum Mowgli nach Hathi geschickt hatte. Niemand außer dem langlebigen Elefanten konnte einen solchen Krieg planen und durchführen.
»Lass sie fliehen, wie die Männer von den Feldern von Bhurtpore geflohen sind, bis wir das Regenwasser für den einzigen Pflug haben und das Geräusch des Regens auf den dicken Blättern für das Prasseln ihrer Spindeln – bis Bagheera und ich im Haus des Brahmanen lagern und der Bock am Tank hinter dem Tempel trinkt! Lass den Dschungel herein, Hathi!«
»Aber ich – aber wir haben keinen Streit mit ihnen, und es braucht die rote Wut des großen Schmerzes, bevor wir die Orte niederreißen, wo Menschen schlafen«, sagte Hathi zweifelnd.
»Seid ihr die einzigen Grasfresser im Dschungel? Treibt eure Völker ein. Lasst die Hirsche, die Schweine und die Nilghai sich darum kümmern. Ihr braucht keine Handbreit Fell zu zeigen, bis die Felder nackt sind. Lass den Dschungel herein, Hathi!«
»Es wird kein Töten geben? Meine Stoßzähne waren rot, als die Felder von Bhurtpore geplündert wurden, und ich möchte diesen Geruch nicht noch einmal erleben.«
»Ich auch nicht. Ich will nicht einmal, dass ihre Knochen auf der sauberen Erde liegen. Lasst sie gehen und einen neuen Unterschlupf finden. Hier können sie nicht bleiben. Ich habe das Blut der Frau gesehen und gerochen, die mir Nahrung gab – die Frau, die sie ohne mich getötet hätten. Nur der Geruch des neuen Grases auf ihren Türschwellen kann diesen Geruch nehmen. Er brennt mir im Mund. Lass den Dschungel herein, Hathi!«
»Ah!«, sagte Hathi. »So brannte die Narbe des Pfahles auf meiner Haut, bis wir zusahen, wie die Dörfer im Frühlingsgrün untergingen. Jetzt verstehe ich. Dein Krieg wird unser Krieg sein. Wir werden den Dschungel herein lassen!«
Mowgli hatte kaum Zeit, zu Atem zu kommen. Er zitterte am ganzen Körper vor Wut und Hass vor dem leeren Platz, an dem die Elefanten gestanden hatten, und Bagheera ihn mit Schrecken ansah.
»Bei dem zerbrochenen Schloss, das mich befreit hat«, sagte der Schwarze Panther schließlich. »Bist DU das nackte Ding, für das ich im Rudel sprach, als alles noch jung war? Herr des Dschungels, wenn meine Kraft schwindet, sprich für mich – sprich für Baloo – sprich für uns alle! Wir sind Junge vor dir! Geknickte Zweige unter den Füßen! Rehkitze, die ihre Mutter verloren haben!«
Die Vorstellung, dass Bagheera ein verirrtes Rehkitz war, brachte Mowgli völlig aus der Fassung, und er lachte und schnappte nach Luft, schluchzte und lachte wieder, bis er in einen Tümpel springen musste, um sich zu beruhigen. Dann schwamm er im Kreis herum und duckte sich wie sein Namensvetter, der Frosch, zwischen den Stäben des Mondlichts hin und her.
Zu diesem Zeitpunkt hatten sich Hathi und seine drei Söhne jeweils in eine Himmelsrichtung gewandt und schritten lautlos eine Meile entfernt durch die Täler. Sie marschierten zwei Tage lang immer weiter – sechzig lange Meilen – durch den Dschungel, und jeder Schritt, den sie machten, und jede Bewegung ihres Rüssels wurde von Mang und Chil und den Affenmenschen und allen Vögeln bemerkt und besprochen. Dann begannen sie zu fressen, und das taten sie eine Woche lang in aller Ruhe. Hathi und seine Söhne sind wie Kaa, der Felsenpython. Sie beeilen sich nie, bis sie es müssen.
Am Ende dieser Zeit – und niemand wusste, wer den Anstoß dazu gegeben hatte – ging ein Gerücht durch den Dschungel, dass es in diesem oder jenem Tal besseres Futter und Wasser zu finden gab. Das Schwein, das natürlich bis ans Ende der Welt gehen würde, um sich satt zu essen, zog in Begleitung als erstes über die Felsen. Die Hirsche folgten mit den kleinen wilden Füchsen, die sich von den Toten und Sterbenden der Herden ernähren. Die schwerschultrigen Nilghai zogen parallel zu den Hirschen, und die wilden Büffel der Sümpfe folgten den Nilghai. Die kleinste Kleinigkeit hätte die verstreuten, umherstreifenden Herden, die grasten und schlenderten und tranken und wieder grasten, in Aufruhr versetzt, aber wann immer es einen Alarm gab, erhob sich jemand und beruhigte sie. Einmal war es Ikki, das Stachelschwein, das von gutem Futter in der Nähe erzählte. Ein anderes Mal rief Mang fröhlich und flatterte eine Lichtung hinunter, um zu zeigen, dass sie leer war. Oder Baloo, der den Mund voller Wurzeln hatte, schlurfte an einer schwankenden Herde entlang und trieb sie halb erschrocken, halb unbeholfen zurück auf den richtigen Weg. Viele Kreaturen kehrten um, liefen weg oder verloren das Interesse, aber viele blieben übrig, um weiterzugehen. Nach weiteren zehn Tagen oder so sah die Situation folgendermaßen aus. Der Hirsch, das Schwein und der Nilghai schwirrten in einem Kreis von acht oder zehn Meilen Radius herum, während die Fleischfresser am Rande des Kreises herumscharmützelten. In der Mitte dieses Kreises lag das Dorf, und um das Dorf herum reiften die Feldfrüchte, und in den Feldern saßen Männer auf sogenannten Machanen-Plattformen, um Vögel und andere Diebe zu verscheuchen. Dann wurden die Hirsche nicht mehr überredet. Die Fleischfresser waren ihnen dicht auf den Fersen und drängten sie vorwärts und nach innen.
Es war eine dunkle Nacht, als Hathi und seine drei Söhne aus dem Dschungel hinunterglitten und mit ihren Rüsseln die Stangen der Machanen abbrachen. Sie fielen wie ein geknickter Schierlingsstängel in der Blüte, und die Männer, die von ihnen stürzten, hörten das tiefe Glucksen der Elefanten in ihren Ohren. Dann brach die Vorhut der verwirrten Heere der Hirsche zusammen und überschwemmte die Dorfweiden und die gepflügten Felder. Die scharfhufigen, wühlenden Wildschweine kamen mit ihnen. Was die Hirsche übrig ließen, verdarb das Schwein; und von Zeit zu Zeit erschütterte ein Alarm der Wölfe die Herden, und sie stürzten verzweifelt hin und her, zertraten die junge Gerste und schlugen die Ufer der Bewässerungskanäle flach. Bevor die Morgendämmerung einsetzte, gab der Druck an der Außenseite des Kreises an einem Punkt nach. Die Fleischfresser waren zurückgefallen und hatten einen offenen Weg nach Süden gelassen, auf dem ein Trupp von Böcken nach dem anderen floh. Andere, die mutiger waren, legten sich im Dickicht nieder, um in der nächsten Nacht ihre Mahlzeit zu beenden.
Aber die Arbeit war praktisch getan. Als die Dorfbewohner am Morgen nachschauten, sahen sie, dass ihre Ernte verloren war. Und das bedeutete den Tod, wenn sie nicht weggingen, denn sie lebten jahrein, jahraus so nahe am Hungertod wie der Dschungel ihnen nahe war. Wenn die Büffel zum Grasen geschickt wurden, fanden die hungrigen Tiere, dass die Hirsche die Weideplätze geräumt hatten, und so wanderten sie in den Dschungel und trieben mit ihren wilden Gefährten davon. Und als die Dämmerung hereinbrach, lagen die drei oder vier Ponys, die dem Dorf gehörten, mit eingeschlagenen Köpfen in ihren Ställen. Nur Bagheera hätte diese Schläge ausführen können, und nur Bagheera wäre es eingefallen, den letzten Kadaver frech auf die offene Straße zu schleifen.
Die Dorfbewohner trauten sich in dieser Nacht nicht Feuer auf den Feldern zu machen, und so gingen Hathi und seine drei Söhne und sammelten auf, was übrig geblieben war; und wo Hathi sammelt, braucht man ihm nicht zu folgen. Die Menschen beschlossen, von ihrem eingelagerten Saatkorn zu leben, bis es geregnet hatte, und dann Arbeit als Diener anzunehmen, bis sie das verlorene Jahr nachholen konnten. Aber während der Getreidehändler an seine gut gefüllten Kisten dachte und an die Preise, die er beim Verkauf verlangen würde, stachen Hathis scharfe Hauer die Ecke seines Lehmhauses auf und zerschlugen die große Weidenkiste, in der die kostbare Ware lag.
Als dieser letzte Verlust entdeckt wurde, war der Brahmane an der Reihe, zu sprechen. Er hatte zu seinen eigenen Göttern gebetet, ohne eine Antwort zu erhalten. Es könnte sein, sagte er, dass das Dorf unbewusst einen der Götter des Dschungels beleidigt hatte, denn der Dschungel war zweifellos gegen sie. Also schickten sie nach dem Oberhaupt des nächstgelegenen Stammes der wandernden Gonds – kleine, weise und sehr schwarze Jäger, die im tiefen Dschungel lebten und deren Väter von der ältesten Rasse Indiens abstammten, den ursprünglichen Besitzern des Landes.
Sie hießen den Gond mit dem, was sie hatten, willkommen. Er stand auf einem Bein, seinen Bogen in der Hand und zwei oder drei vergiftete Pfeile durch seinen Haarknoten gesteckt. Er blickte halb ängstlich und halb verächtlich auf die besorgten Dorfbewohner und ihre zerstörten Felder. Sie wollten wissen, ob seine Götter – die alten Götter – zornig auf sie seien und welche Opfer sie bringen sollten. Der Gond sagte nichts, sondern hob einen Zweig der Karela auf, der Rebe, die den bitteren wilden Kürbis trägt, und schnürte ihn vor dem starrenden roten Hindu-Bildnis an der Tempeltür hin und her. Dann zeigte er in die Luft entlang der Straße nach Khanhiwara, ging zurück in seinen Dschungel und beobachtete die Dschungelbewohner, die durch ihn zogen. Er wusste, dass, wenn der Dschungel sich bewegt, nur der weiße Mann hoffen kann, ihn abzuwenden. Es war nicht nötig, nach der Bedeutung zu fragen. Der wilde Kürbis würde dort wachsen, wo sie ihren Gott angebetet hatten, und je eher sie sich retteten, desto besser.
Aber es ist schwer, ein Dorf aus seiner Verankerung zu reißen. Sie blieben so lange, wie es noch Sommernahrung gab, und versuchten, im Dschungel Nüsse zu sammeln. Aber Schatten mit leuchtenden Augen beobachteten sie und rollten selbst am Mittag vor ihnen her. Und wenn sie ängstlich zu ihren Mauern zurückliefen, war an den Baumstämmen, an denen sie keine fünf Minuten zuvor vorbeigekommen waren, die Rinde mit dem Schlag einer großen, kralligen Klaue abgezogen und abgewetzt worden.
Je länger sie in ihrem Dorf blieben, desto frecher wurden die wilden Tiere, die auf den Weideplätzen am Waingunga herumtollten und brüllten. Sie hatten keine Zeit, die Rückwände der leeren Ställe, die auf den Dschungel hinausgingen, zu reparieren und zu verputzen. Das Wildschwein trampelte sie nieder, und die knotig verwurzelten Reben eilten hinterher und warfen ihre Ranken über den neugewonnenen Boden. Das wilde Gras sträubte sich hinter den Reben wie die Lanzen einer Koboldarmee, die auf dem Rückzug war.
Die unverheirateten Männer gingen zuerst und trugen die Nachricht vom Untergang des Dorfes in alle Richtungen. Wer, so sagten sie, könnte gegen den Dschungel oder die Götter des Dschungels kämpfen, wenn selbst die Dorfkobra ihr Loch in der Plattform unter dem Pappelbaum verlassen hatte? So schrumpfte ihr kleiner Handel mit der Außenwelt, während die ausgetretenen Pfade über das offene Land weniger und schwächer wurden.
Schließlich hörte das nächtliche Trompeten von Hathi und seinen drei Söhnen auf, sie zu beunruhigen, denn sie hatten nichts mehr zu rauben. Die Ernte auf dem Boden und die Saat in der Erde waren genommen. Die Felder in den Außenbezirken verloren bereits ihre Form, und es war an der Zeit, sich auf die Wohltätigkeit der Engländer in Khanhiwara zu stürzen.
Nach einheimischer Manier zögerten sie ihren Aufbruch von einem Tag auf den anderen hinaus, bis der erste Regen sie erwischte und die nicht reparierten Dächer eine Flut hereinließen, der Weideboden knöcheltief stand und alles Leben nach der Hitze des Sommers mit einem Rausch einsetzte. Dann wateten sie hinaus – Männer, Frauen und Kinder – durch den blendend heißen Regen des Morgens, wandten sich aber natürlicherweise um, um einen Abschiedsblick auf ihre Häuser zu werfen.
Als die letzte Familie durch das Tor ging, hörten sie das Krachen von fallenden Balken und Stroh hinter den Mauern. Sie sahen, wie sich ein glänzender, schlangenartiger schwarzer Baumstamm für einen Augenblick erhob und das durchnässte Stroh verstreute. Er verschwand, und es gab ein weiteres Krachen, gefolgt von einem Aufschrei. Hathi hatte die Dächer der Hütten abgepflückt, wie man Seerosen pflückt, und ein zurückprallender Balken hatte ihn gestochen. Das genügte ihm, um seine ganze Kraft zu entfesseln, denn von allen Dingen im Dschungel ist der wilde Elefant in seiner Wut am mutwilligsten zerstörerisch. Er trat rückwärts gegen eine Schlammwand, die unter dem Schlag zerbröckelte und unter dem strömenden Regen zu gelbem Schlamm zerfiel. Dann drehte er sich, quietschte und riss durch die engen Gassen, lehnte sich rechts und links gegen die Hütten, rüttelte an den Türen und zertrümmerte die Höhlen, während seine drei Söhne hinter ihm wüteten, wie sie bei der Plünderung der Felder von Bhurtpore gewütet hatten.
»Der Dschungel wird diese Schalen verschlucken«, sagte eine leise Stimme in den Trümmern. »Es ist die äußere Mauer, die fallen muss«, und Mowgli, dem der Regen über die nackten Schultern und Arme lief, sprang von der Mauer zurück, die da lag wie ein müder Büffel.
»Alles zu seiner Zeit«, keuchte Hathi. »Oh, aber meine Stoßzähne waren rot in Bhurtpore. Zur äußeren Mauer, Kinder! Mit dem Kopf! Zusammen! Jetzt!«
Die vier stießen Seite an Seite. Die äußere Mauer wölbte sich, spaltete sich und stürzte ein, und die Dorfbewohner, stumm vor Entsetzen, sahen die wilden, lehmverschmierten Köpfe der Zerstörer in dem zerrissenen Spalt. Dann flohen sie ohne Haus und Nahrung das Tal hinunter, während ihr Dorf, zerfetzt, durcheinander geworfen und zertrampelt, hinter ihnen verschwand.
Einen Monat später war der Ort ein aufgeworfener Hügel, bedeckt mit weichem, grünem, jungem Material, und am Ende des Regens wucherte der Dschungel an der Stelle, die keine sechs Monate zuvor noch unter dem Pflug gelegen hatte.