Kapitel 1 Ins Primitive
Buck las keine Zeitung, sonst hätte er gewusst, dass sich nicht nur für ihn, sondern für jeden muskelbepackten Hund mit warmem, langem Haar, von Puget Sound bis San Diego, Ärger anbahnte. Weil Männer, die in der arktischen Dunkelheit herumtasteten, ein gelbes Metall gefunden hatten, und weil Dampfschiff- und Transportunternehmen den Fund ausschlachteten, strömten Tausende von Männern in das Nordland. Diese Männer brauchten Hunde. Schwere Hunde mit starken Muskeln, mit denen sie sich abmühen konnten, und mit einem Pelzmantel, der sie vor dem Frost schützte.
Buck wohnte in einem großen Haus im sonnenverwöhnten Santa Clara Valley. Richter Millers Haus wurde es genannt. Es stand abseits der Straße, halb versteckt zwischen den Bäumen, durch die man einen Blick auf die breite, kühle Veranda erhaschen konnte, die sich um die vier Seiten des Hauses zog. Die Zufahrt zum Haus war mit Kieselsteinen gepflastert, und schlängelte sich durch weitläufige Rasenflächen und unter dem verflochtenen Geäst hoher Pappeln hindurch. Der hintere Teil des Hauses war noch geräumiger als der vordere. Dort befanden sich große Ställe, in denen ein Dutzend Stallknechte und -burschen untergebracht waren, Reihen von weinberankten Gesindehäusern, eine endlose Reihe von Nebengebäuden, lange Weinlauben, grüne Weiden, Obstgärten und Beerenbeete. Dann gab es noch das Pumpwerk für den artesischen Brunnen und den großen Zementtank, in dem die Jungs von Richter Miller morgens ihr Bad nahmen und sich am heißen Nachmittag abkühlten.
Und über dieses große Landgut herrschte Buck. Hier war er geboren worden, und hier hatte er die vier Jahre seines Lebens verbracht. Es stimmte: es gab andere Hunde. Es konnte nicht anders sein, als dass es an einem so großen Ort andere Hunde gab, aber sie zählten nicht. Sie kamen und gingen, wohnten in den zahlreichen Zwingern oder lebten unauffällig in den Nischen des Hauses, so wie Toots, der japanische Mops, oder Ysabel, der mexikanische Nackthund – seltsame Kreaturen, die selten die Nase aus der Tür steckten oder einen Fuß auf den Boden setzten. Dann gab es die Foxterrier, mindestens ein Dutzend von ihnen, die Toots und Ysabel furchterregend ankläfften, wenn sie aus dem Fenster schauten, und die von einer Legion von Hausmädchen beschützt wurden, die mit Besen und Mopp bewaffnet waren.
Buck war weder Haushund noch Zwingerhund. Das ganze Reich gehörte ihm. Er sprang ins Schwimmbecken oder ging mit den Söhnen des Richters auf die Jagd; er begleitete Mollie und Alice, die Töchter des Richters, auf langen Streifzügen in der Dämmerung oder am frühen Morgen. In Winternächten lag er zu Füßen des Richters vor dem knisternden Feuer in der Bibliothek; er trug die Enkel des Richters auf seinem Rücken oder wälzte sie im Gras, und bewachte ihre Schritte in wilden Abenteuern bis hinunter zum Brunnen im Stallhof und sogar darüber hinaus, wo die Koppeln und die Beerenbeete waren. Zwischen den Terriern stolzierte er herrisch umher, und Toots und Ysabel ignorierte er völlig, denn er war der König – König über alle kriechenden, krabbelnden und fliegenden Dinge auf Richter Millers Grundstück, einschließlich der Menschen.
Sein Vater, Elmo, ein riesiger Bernhardiner, war der unzertrennliche Begleiter des Richters gewesen, und Buck war bereit, in seine Fußstapfen zu treten. Er war nicht besonders groß – er wog nur einhundertvierzig Pfund –, denn seine Mutter, Shep, war ein schottischer Schäferhund gewesen. Doch seine einhundertvierzig Pfund, zu denen noch die Erhabenheit, die von einem guten Leben und allgemeiner Achtung kommt, hinzukam, ermöglichten es ihm, sich königlich zu benehmen. In den vier Jahren seit seiner Welpenzeit hatte er das Leben eines gesättigten Aristokraten geführt. Er war sehr stolz auf sich selbst, war sogar ein wenig egoistisch, wie es die Herren vom Lande aufgrund ihrer Insellage manchmal werden. Aber er hatte sich gerettet, indem er nicht zu einem verwöhnten Haushund wurde. Die Jagd und andere Vergnügungen in der freien Natur hatten das Fett niedrig gehalten und seine Muskeln gestärkt, und die Liebe zum Wasser war für ihn ein Stärkungsmittel und ein Gesundheitserhalter gewesen.
Und so war Buck auch im Herbst 1897, als der Klondike-Fund Männer aus aller Welt in den eisigen Norden zog. Aber Buck las keine Zeitung, und er wusste nicht, dass Manuel, einer der Helfer des Gärtners, eine unerwünschte Bekanntschaft war. Manuel hatte eine lässliche Sünde. Er liebte es, chinesisches Lotto zu spielen. Außerdem hatte er beim Glücksspiel eine große Schwäche – den Glauben an ein System, und das machte seine Verdammnis sicher. Denn um ein System zu spielen, braucht man Geld, während der Lohn eines Gärtnergehilfen nicht ausreicht, um eine Frau und zahlreiche Nachkommen zu versorgen.
In der denkwürdigen Nacht von Manuels Verrat, befand sich der Richter auf einer Versammlung der Rosinenbauernvereinigung, und die Jungen waren damit beschäftigt, einen Sportverein zu gründen. Niemand sah ihn und Buck bei einem Spaziergang durch den Obstgarten, von dem Buck annahm, dass es nur ein Spaziergang war. Und mit Ausnahme eines einsamen Mannes sah auch niemand, wie sie an der kleinen Bahnstation namens College Park ankamen. Ein Mann unterhielt sich mit Manuel, und es wurde mit Geld geklimpert.
»Du solltest die Ware einpack’n, bevor du sie auslieferst«, sagte der Fremde barsch, und Manuel wickelte Buck ein kräftiges Stück Seil um den Hals, unter dem Halsband.
»Wenn du’s drehst, würgst du ihn damit«, sagte Manuel, und der Fremde grunzte zustimmend.
Buck hatte den Strick mit stiller Würde angenommen. Es war zwar eine ungewohnte Vorstellung, aber er hatte gelernt, den Männern, die er kannte, zu vertrauen und ihnen eine Weisheit zuzugestehen, die seine eigene übertraf. Doch als die Enden des Seils in die Hände des Fremden gelegt wurden, knurrte er bedrohlich. Er hatte nur seinen Unmut angedeutet, weil er in seinem Stolz glaubte, dass Andeutung gleich Befehl sei. Doch zu seiner Überraschung zog sich das Seil um seinen Hals zusammen und schnürte ihm den Atem ab. In rasender Wut stürzte er sich auf den Mann, der ihm auf halbem Weg entgegenkam, ihn an der Kehle packte und ihn mit einer geschickten Drehung auf den Rücken warf. Dann zog sich das Seil unbarmherzig zusammen, während Buck sich wütend wehrte, wobei ihm die Zunge aus dem Mund heraushing und seine große Brust vergeblich keuchte. Noch nie in seinem Leben war er so gemein behandelt worden, und noch nie in seinem Leben war er so wütend gewesen. Doch seine Kräfte schwanden, seine Augen wurden glasig, und er wusste nichts mehr, als der Zug angehalten wurde und die beiden Männer ihn in den Gepäckwagen warfen.
Das nächste, was er wusste, war, dass seine Zunge schmerzte und dass er in einer Art Transportmittel herumgeschleudert wurde. Der heisere Schrei einer Lokomotive, die an einem Bahnübergang pfiff, verriet ihm, wo er sich befand. Er war zu oft mit dem Richter gereist, um das Gefühl der Fahrt in einem Gepäckwagen nicht zu kennen. Er öffnete die Augen, und in sie stieg die ungezügelte Wut eines entführten Königs. Der Mann sprang ihm an die Kehle, aber Buck war zu schnell für ihn. Seine Kiefer schlossen sich um die Hand, und sie entspannten sich nicht, bis ihm die Sinne wieder abgewürgt wurden.
»Yep, hat Anfälle«, sagte der Mann und verbarg seine verstümmelte Hand vor dem Gepäckträger, der von den Kampfgeräuschen angelockt worden war. »Ich bring ihn für den Boss nach Frisco. Dort gibt’s nen tollen Hundedoktor, der glaubt, dass er ihn heilen kann.«
Was den nächtlichen Ritt betraf, so sprach der Mann in einem kleinen Schuppen hinter einem Saloon an der Uferpromenade von San Francisco sehr beredt für sich selbst.
»Alles, was ich dafür bekomme, sind fünfzig«, brummte er, »selbst für tausend direkt auf die Hand würde ich es nicht nochmal machen.« Seine Hand war in ein blutiges Taschentuch gewickelt, und das rechte Hosenbein war vom Knie bis zum Knöchel aufgerissen.
»Wie viel hat der andere Trottel bekommen?«, fragte der Saloon-Besitzer.
»Hundert«, lautete die Antwort. »Ich würde nicht einen Sou weniger nehmen, so wahr mir Gott helfe.«
»Das macht hundertfünfzig«, rechnete der Saloon-Besitzer, »und er ist es wert, oder ich bin ein Quadratschädel.«
Der Entführer löste die blutigen Umschläge und betrachtete seine zerfetzte Hand. »Wenn ich nicht Tollwut bekomme …«
»Das wird daran liegen, dass du zum Hängen geboren bist«, lachte der Saloon-Besitzer. »Hier, hilf mir, bevor du deine Fracht abziehst«, fügte er hinzu.
Benommen, mit unerträglichen Schmerzen in Kehle und Zunge und halb erdrosselt, versuchte Buck, sich seinen Peinigern zu stellen. Aber er wurde zu Boden geworfen und immer wieder gewürgt, bis es ihnen gelang, ihm das schwere Messinghalsband vom Hals zu feilen. Dann wurde das Seil entfernt und er wurde in eine käfigartige Kiste geworfen.
Dort lag er den Rest der müden Nacht, und stillte seinen Zorn und seinen verletzten Stolz. Er konnte nicht verstehen, was das alles zu bedeuten hatte. Was wollten sie von ihm, diese fremden Männer? Warum hielten sie ihn in dieser engen Kiste gefangen? Er wusste nicht, warum, aber er fühlte sich von dem unbestimmten Gefühl eines drohenden Unglücks bedrängt. Mehrmals in der Nacht sprang er auf, als die Schuppentür aufgerissen wurde, in der Erwartung, den Richter oder zumindest die Jungen zu sehen. Aber jedes Mal war es das wulstige Gesicht des Saloon-Besitzers, das im schwachen Licht einer Talgkerze zu ihm hereinschaute. Und jedes Mal verwandelte sich das freudige Bellen, das in Bucks Kehle zitterte, in ein wildes Knurren.
Der Saloon-Besitzer ließ ihn in Ruhe, und am nächsten Morgen kamen vier Männer herein und holten die Kiste ab. Noch mehr Peiniger, entschied Buck, denn es waren böse aussehende Gestalten, zerlumpt und ungepflegt, und er stürmte und wütete auf sie durch die Gitterstäbe zu. Sie lachten nur und stießen mit Stöcken nach ihm, die er prompt mit den Zähnen attackierte, bis er merkte, dass sie genau das wollten, woraufhin er sich mürrisch hinlegte und zuließ, dass die Kiste auf einen Wagen gehoben wurde. Dann begann für ihn und die Kiste, in der er gefangen war, eine Reise durch viele Hände. Die Angestellten des Expressbüros kümmerten sich um ihn; er wurde in einem anderen Wagen transportiert; ein Lastwagen brachte ihn zusammen mit einer Reihe von Kisten und Paketen auf einen Fährdampfer; er wurde von dem Dampfer in ein großes Eisenbahndepot gebracht, und schließlich in einem Expresswagen deponiert.
Zwei Tage und Nächte lang wurde dieser Waggon im Schlepptau kreischender Lokomotiven mitgeschleppt, und zwei Tage und Nächte lang aß und trank Buck nicht. In seiner Wut hatte er die ersten Annäherungsversuche der Expresskuriere mit Knurren erwidert, und sie hatten es ihm mit Hänseleien heimgezahlt. Als er sich zitternd und schäumend gegen die Gitterstäbe warf, lachten sie ihn aus und verspotteten ihn. Sie knurrten und bellten wie abscheuliche Hunde, miauten, fuchtelten mit den Armen und krähten. Es war alles sehr albern, das wusste er, aber deshalb umso mehr eine Beleidigung für seine Würde, und sein Zorn wuchs und wuchs. Der Hunger machte ihm nicht so viel aus, aber der Wassermangel bereitete ihm großes Leid und schürte seinen Zorn bis zum Fieber. Die Misshandlung hatte ihn, den neurotischen und hochsensiblen, in ein Fieber gestürzt, das durch die Entzündung seines ausgetrockneten und geschwollenen Halses und seiner Zunge noch verstärkt wurde.
In einem Punkt war er froh: der Strick um seinen Hals war weg. Dieser hatte ihnen einen unfairen Vorteil verschafft, aber jetzt, wo er weg war, würde er es ihnen zeigen. Sie würden nie wieder einen Strick um seinen Hals bekommen. Dazu war er fest entschlossen. Zwei Tage und Nächte lang aß und trank er nicht, und in diesen zwei Tagen und Nächten der Qual sammelte er einen Vorrat an Zorn an, der demjenigen, der ihm zuerst in die Quere kam, nichts Gutes verhieß. Seine Augen waren blutunterlaufen, und er verwandelte sich in einen rasenden Unhold. Er war so verändert, dass selbst der Richter ihn nicht wiedererkannt hätte, und die Expresskuriere atmeten erleichtert auf, als sie ihn in Seattle aus dem Zug packten.
Vier Männer trugen die Kiste behutsam aus dem Waggon in einen kleinen, von hohen Mauern umgebenen Hinterhof. Ein stämmiger Mann mit einem roten Pullover, der am Hals weit herunterhing, kam heraus und unterschrieb das Buch für den Fahrer. Das war der Mann, ahnte Buck, der nächste Peiniger, und er stürzte sich wie wild gegen die Gitterstäbe. Der Mann lächelte grimmig und brachte ein Beil und einen Knüppel mit.
»Sie werden ihn doch jetzt nicht rauslassen?«, fragte der Fahrer.
»Sicher«, antwortete der Mann und stieß das Beil in die Kiste, um sie aufzustemmen.
Die vier Männer, die die Kiste hineingetragen hatten, zerstreuten sich augenblicklich und bereiteten sich von ihren sicheren Plätzen auf der Mauer aus darauf vor, das Schauspiel zu beobachten.
Buck stürzte sich auf das splitternde Holz, biss die Zähne hinein, wog und rang mit ihm. Wo auch immer das Beil auf der Außenseite hinschlug, war er auf der Innenseite, knurrte und knurrte, und war ebenso wütend darauf bedacht, herauszukommen, wie der Mann im roten Pullover, der ihn in aller Ruhe herausholen wollte.
»Jetzt, du rotäugiger Teufel«, sagte er, als er eine ausreichende Öffnung für Bucks Körper geschaffen hatte. Gleichzeitig ließ er das Beil fallen und nahm den Knüppel in die rechte Hand.
Und Buck war wirklich ein rotäugiger Teufel, als er sich zum Sprung aufraffte, mit sträubendem Haar, schäumendem Mund und einem irren Glitzern in seinen blutunterlaufenen Augen. Direkt auf den Mann stürzte er sich mit seinen einhundertvierzig Pfund Wut, aufgeladen mit der aufgestauten Leidenschaft von zwei Tagen und Nächten. Mitten in der Luft, gerade als sich sein Kiefer auf den Mann zubewegen wollte, bekam er einen Schlag, der seinen Körper kontrollierte und seine Zähne mit einem schmerzhaften Knacken zusammenbrachte. Er wirbelte herum und holte mit dem Rücken und der Seite den Boden ein. Er hatte noch nie in seinem Leben einen Schlag mit einem Knüppel erhalten und verstand es nicht. Mit einem Knurren, das halb Bellen, halb Schreien war, kam er wieder auf die Beine und flog in die Luft. Und wieder kam der Schock, und er wurde mit voller Wucht auf den Boden geworfen. Diesmal war er sich bewusst, dass es der Knüppel war, aber sein Wahnsinn kannte keine Vorsicht. Ein Dutzend Mal stürmte er vor, und ebenso oft brach der Knüppel den Angriff und schlug ihn nieder.
Nach einem besonders heftigen Schlag kroch er auf die Beine, zu benommen, um zu rennen. Er taumelte schlaff umher, das Blut floss aus Nase, Mund und Ohren, sein schönes Fell war bespritzt und gesprenkelt mit blutigem Geifer. Der Mann trat vor und versetzte ihm absichtlich einen furchtbaren Schlag auf die Nase. All die Schmerzen, die er bis dahin ertragen hatte, waren nichts im Vergleich zu den exquisiten Qualen, die er jetzt erlitt. Mit einem Brüllen, das in seiner Wildheit fast löwenhaft war, stürzte er sich erneut auf den Mann. Aber der Mann, der den Knüppel von rechts nach links bewegte, erwischte ihn kühl am Unterkiefer und riss ihn gleichzeitig nach unten und nach hinten. Buck beschrieb einen kompletten Kreis in der Luft und die Hälfte eines weiteren, dann stürzte er mit dem Kopf und der Brust zu Boden.
Zum letzten Mal stürmte er. Der Mann schlug einen heftigen Schlag, den er so lange absichtlich zurückgehalten hatte, und Buck sackte zusammen und ging zu Boden, völlig bewusstlos.
»Er is kein schlechter Hundebrecher, das sag ich«, rief einer der Männer auf der Mauer begeistert.
»Druther bricht jeden Tag Cayuse, sonntags sogar zweimal«, antwortete der Kutscher, während er auf den Wagen stieg und die Pferde anspannte.
Buck kam wieder zu Sinnen, aber nicht zu Kräften. Er blieb liegen, wo er gefallen war, und beobachtete von dort aus den Mann im roten Pullover.
»›Hört auf den Namen Buck‹«, sprach der Mann in einem Monolog und zitierte aus dem Brief des Saloon-Besitzers, der die Lieferung der Kiste und des Inhalts angekündigt hatte. »Nun, Buck, mein Junge«, fuhr er mit freundlicher Stimme fort, »wir hatten unseren kleinen Streit, und das Beste, was wir tun können, ist, es dabei zu belassen. Du hast deinen Platz kennengelernt, und ich kenne meinen. Sei ein guter Hund, und alles wird gut gehen. Wenn du ein böser Hund bist, werde ich dir die Seele aus dem Leib prügeln. Verstehst du?«
Während er sprach, tätschelte er furchtlos den Kopf, den er so unbarmherzig geschlagen hatte, und obwohl sich Bucks Haare bei der Berührung der Hand unwillkürlich sträubten, ertrug er sie ohne Protest. Als der Mann ihm Wasser brachte, trank er eifrig, und später stürzte er sich auf eine großzügige Mahlzeit aus rohem Fleisch, Stück für Stück, aus der Hand des Mannes.
Er wurde geschlagen (das wusste er), aber er war nicht gebrochen. Er sah ein für alle Mal, dass er gegen einen Mann mit einem Knüppel keine Chance hatte. Er hatte die Lektion gelernt und vergaß sie in seinem ganzen weiteren Leben nicht mehr. Dieser Knüppel war eine Offenbarung. Es war seine Einführung in die Herrschaft des primitiven Rechts, und er traf die Einführung auf halbem Wege. Die Tatsachen des Lebens nahmen einen schärferen Aspekt an, und während er sich diesem Aspekt ungebremst stellte, stellte er sich ihm mit all der verborgenen Schlauheit seiner Natur. Im Laufe der Tage kamen andere Hunde, in Kisten und an Leinen, manche fügsam, andere tobend und brüllend, wie er gekommen war, und er sah sie alle unter der Herrschaft des Mannes im roten Pullover vorüberziehen. Immer wieder wurde Buck beim Anblick der brutalen Darbietung die Lektion vor Augen geführt: Ein Mann mit einem Knüppel war ein Gesetzgeber, ein Herr, dem man gehorchen musste, auch wenn man sich nicht unbedingt mit ihm versöhnen musste. An letzterem war Buck nie schuldig, obwohl er geschlagene Hunde sah, die um den Mann herumschwänzelten, mit dem Schwanz wedelten und seine Hand leckten. Er sah auch, wie ein Hund, der weder gehorchen noch sich fügen wollte, schließlich im Kampf um die Herrschaft getötet wurde.
Ab und zu kamen Männer, Fremde, die aufgeregt, schmeichelnd, und auf alle möglichen Weisen mit dem Mann im roten Pullover sprachen. Und wenn Geld zwischen ihnen ausgetauscht wurde, nahmen die Fremden einen oder mehrere der Hunde mit. Buck fragte sich, wohin sie gingen, denn sie kamen nie zurück, aber die Angst vor der Zukunft war stark in ihm, und er war jedes Mal froh, wenn er nicht ausgewählt wurde.
Doch schließlich kam seine Zeit, und zwar in Gestalt eines kleinen, abgemagerten Mannes, der gebrochenes Englisch und viele seltsame und ungehobelte Ausrufe spuckte, die Buck nicht verstehen konnte.
»Sacredam!«, rief er, als seine Augen auf Buck gerichtet waren. »Das ein verdammt prächtiger Hund! Eh? Wie viel?«
»Dreihundert, und noch dazu ein Geschenk«, antwortete der Mann im roten Pullover prompt. »Und da es sich um Regierungsgelder handelt, hast du auch keinen Tritt verdient, was, Perrault?«
Perrault grinste. In Anbetracht der Tatsache, dass der Preis für Hunde durch die ungewohnte Nachfrage in die Höhe getrieben worden war, war das keine unangemessene Summe für ein so schönes Tier. Die kanadische Regierung wäre kein Verlierer, und ihre Sendungen würden auch nicht langsamer reisen. Perrault kannte sich mit Hunden aus, und wenn er Buck ansah, wusste er, dass er einer unter Tausenden war – »Einer unter zehntausend«, kommentierte er im Geiste.
Buck sah, wie Geld zwischen ihnen hin und her ging, und war nicht überrascht, als Curly, ein gutmütiger Neufundländer, und er von dem kleinen, abgemagerten Mann weggeführt wurden. Das war das letzte, was er von dem Mann im roten Pullover sah, und als Curly und er vom Deck der Narwhal auf das sich entfernende Seattle blickten, war es das letzte, was er vom warmen Südland sah.
Curly und er wurden von Perrault unter Deck gebracht und einem schwarzgesichtigen Riesen namens François übergeben. Perrault war Frankokanadier und dunkelhäutig, aber François war ein frankokanadischer Mischling und doppelt so dunkelhäutig. Sie waren eine neue Art von Männern für Buck (von denen er noch viele sehen sollte), und obwohl er keine Zuneigung für sie entwickelte, wuchs dennoch sein ehrlicher Respekt für sie. Er lernte schnell, dass Perrault und François gerechte Männer waren, ruhig und unparteiisch in der Rechtsprechung und zu weise, um sich von Hunden täuschen zu lassen.
Auf dem Zwischendeck der Narwhal gesellten sich Buck und Curly zu zwei anderen Hunden. Einer von ihnen war ein großer, schneeweißer Kerl aus Spitzbergen, der von einem Walfangkapitän mitgenommen worden war und später eine geologische Untersuchung in die Barrens begleitet hatte. Er war freundlich, auf eine verräterische Art und Weise, lächelte einem ins Gesicht, während er sich irgendeinen hinterhältigen Trick ausdachte, wie zum Beispiel, als er bei der ersten Mahlzeit von Bucks Essen stahl. Als Buck aufsprang, um ihn zu bestrafen, sauste der Peitschenhieb von François durch die Luft und erreichte den Übeltäter zuerst, und Buck blieb nichts anderes übrig, als den Knochen wiederzubekommen. Das war fair von François, entschied er, und der Mischling begann seinen Aufstieg in Bucks Ansehen.
Der andere Hund machte keine Annäherungsversuche und empfing auch keine; er versuchte auch nicht, die Neuankömmlinge zu bestehlen. Er war ein düsterer, mürrischer Kerl und zeigte Curly deutlich, dass er nur in Ruhe gelassen werden wollte, und dass es Ärger geben würde, wenn man ihn nicht in Ruhe ließ. »Dave« wurde er genannt, und er aß und schlief oder gähnte zwischendurch und interessierte sich für nichts, auch nicht, als die Narwhal den Queen Charlotte Sound durchquerte und wie eine Besessene rollte und stampfte und bockte. Wenn Buck und Curly aufgeregt waren, halb wild vor Angst, hob er den Kopf, als ob er sich ärgern würde, warf ihnen einen gleichgültigen Blick zu, gähnte und schlief wieder ein.
Tag und Nacht pochte das Schiff unter dem unermüdlichen Puls der Schiffsschraube, und obwohl ein Tag dem anderen glich, war es für Buck offensichtlich, dass das Wetter immer kälter wurde. Endlich, eines Morgens, war die Schiffsschraube still, und die Narwhal war von einer aufregenden Atmosphäre durchdrungen. Er spürte es, ebenso wie die anderen Hunde, und wusste, dass eine Veränderung bevorstand. François leinte sie an und brachte sie an Deck. Beim ersten Schritt auf die kalte Oberfläche sanken Bucks Füße in ein weißes, matschiges etwas, das Schlamm sehr ähnlich war. Mit einem Schnauben sprang er zurück. Noch mehr von diesem weißen Zeug fiel durch die Luft. Er schüttelte sich, aber es fiel noch mehr davon auf ihn. Er schnupperte neugierig daran, dann leckte er etwas davon mit der Zunge auf. Es biss wie Feuer, und im nächsten Augenblick war es weg. Das verwirrte ihn. Er versuchte es noch einmal, mit demselben Ergebnis. Die Zuschauer lachten schallend, und er schämte sich. Er wusste nicht warum, denn es war sein erster Schnee.