Die Zeitmaschine

Kapitel 5 Die Morlocks

»Als ich so dastand und über diesen allzu vollkommenen Triumph des Menschen nachdachte, stieg der gelbe Dreiviertelmond, aus einem Überfluss an silbernem Licht im Nordosten auf. Die hellen kleinen Gestalten hörten auf, sich unter mir zu bewegen, eine geräuschlose Eule huschte vorbei und ich fröstelte vor der Kälte der Nacht. Ich beschloss, hinabzusteigen und einen Platz zum Schlafen zu suchen.

Ich suchte nach dem Gebäude, das ich kannte. Dann wanderte mein Blick zu der Gestalt der Weißen Sphinx auf dem bronzenen Sockel, die im Licht des aufgehenden Mondes immer deutlicher wurde. Ich konnte die Silberbirke dagegen sehen. Da war das Gewirr von Rhododendronbüschen, schwarz im fahlen Licht, und da war der kleine Rasen. Ich blickte noch einmal auf den Rasen. Ein seltsamer Zweifel erschreckte meine Selbstzufriedenheit. ›Nein‹, sagte ich fest zu mir selbst, ›das war nicht der Rasen.‹

Aber es war der Rasen. Denn das weiße, aussätzige Gesicht der Sphinx war darauf gerichtet. Können Sie sich vorstellen, was ich fühlte, als mir diese Überzeugung bewusst wurde? Natürlich nicht. Die Zeitmaschine war weg!

Auf einmal, wie ein Schlag ins Gesicht, bestand die Möglichkeit, mein eigenes Alter zu verlieren und in dieser fremden neuen Welt hilflos zu sein. Der bloße Gedanke daran war ein echtes körperliches Gefühl. Ich spürte, wie er mich an der Kehle packte und mir den Atem raubte. Im nächsten Moment rannte ich, in einem Anfall von Angst, mit großen Sprüngen den Abhang hinunter. Einmal stürzte ich kopfüber und schnitt mir ins Gesicht. Ich verlor keine Zeit, die Blutung zu stillen, sondern sprang auf und rannte weiter, wobei mir ein warmes Rinnsal über Wange und Kinn lief. Während ich rannte, sagte ich mir immer wieder: ›Sie haben sie nur ein wenig bewegt. Sie unter die Büsche geschoben, damit sie nicht mehr im Weg ist.‹

Trotzdem rannte ich mit aller Kraft. Mit der Gewissheit, die manchmal mit übermäßiger Angst einhergeht, wusste ich die ganze Zeit, dass diese Gewissheit töricht war. Wusste instinktiv, dass die Maschine außerhalb meiner Reichweite war. Mein Atem kam mit Schmerzen. Ich schätze, dass ich die ganze Strecke vom Hügelkamm bis zu der kleinen Rasenfläche, vielleicht zwei Meilen, in zehn Minuten zurückgelegt habe. Und ich bin kein junger Mann mehr. Während ich rannte, fluchte ich laut über meine vertrauensvolle Torheit, die Maschine zu verlassen und dabei meinen guten Atem zu verschwenden. Ich rief laut, aber niemand antwortete. Kein einziges Wesen schien sich in dieser mondbeschienenen Welt zu rühren.

Als ich die Rasenfläche erreichte, wurden meine schlimmsten Befürchtungen wahr. Es war keine Spur von der Maschine zu sehen. Ich fühlte mich ohnmächtig und fror, als ich mich dem leeren Raum zwischen dem schwarzen Gewirr von Büschen gegenübersah. Ich rannte wütend darum herum, als ob die Maschine in einer Ecke versteckt sein könnte, und blieb dann abrupt stehen, mit den Händen in den Haaren. Über mir ragte die Sphinx auf dem bronzenen Sockel: weiß, leuchtend, aussätzig, im Licht des aufgehenden Mondes. Sie schien meiner Bestürzung spöttisch entgegenzulächeln.

Ich hätte mich damit trösten können, dass ich mir vorstellte, die kleinen Leute hätten die Maschine für mich in eine Art Schutzraum gestellt, wenn ich mich nicht von ihrer körperlichen und geistigen Unzulänglichkeit überzeugt hätte. Das war es, was mich bestürzte: das Gefühl einer bisher ungeahnten Macht, durch deren Eingreifen meine Erfindung verschwunden war. Doch in einem Punkt war ich mir sicher: wenn nicht ein anderes Zeitalter ein exaktes Duplikat hergestellt hätte, hätte sich die Maschine nicht in der Zeit bewegen können. Die Befestigung der Hebel – ich werde Ihnen die Methode später zeigen – verhinderte, dass sich jemand auf diese Weise an ihr zu schaffen machte, wenn sie entfernt wurde. Sie hatte sich bewegt und war nur im Raum versteckt. Aber wo könnte sie sein?

Ich glaube, ich muss eine Art Wutanfall gehabt haben. Ich erinnere mich, wie ich zwischen den mondbeschienenen Büschen rund um die Sphinx hin und her rannte und dabei ein weißes Tier aufschreckte, das ich im schwachen Licht für ein kleines Reh hielt. Ich erinnere mich auch, wie ich spät in der Nacht mit der geballten Faust auf die Büsche einschlug, bis meine Knöchel aufgeschürft waren und von den gebrochenen Zweigen bluteten. Dann ging ich schluchzend und tobend in meiner Seelenpein hinunter zu dem großen Gebäude aus Stein. Die große Halle war dunkel, still und verlassen. Ich rutschte auf dem unebenen Boden aus und fiel über einen der Malachittische, wobei ich mir fast das Schienbein brach. Ich zündete ein Streichholz an und ging weiter, vorbei an den staubigen Vorhängen, von denen ich Ihnen erzählt habe.

Dort fand ich einen zweiten großen Saal, der mit Kissen bedeckt war, auf denen ein paar der kleinen Leute schliefen. Zweifellos fanden sie mein zweites Erscheinen seltsam genug, als ich plötzlich aus der stillen Dunkelheit mit unartikulierten Geräuschen und dem Flackern eines Streichholzes auftauchte; denn sie hatten die Streichhölzer vergessen. ›Wo ist meine Zeitmaschine?‹ begann ich und brüllte wie ein wütendes Kind, legte die Hände auf sie und schüttelte sie. Das muss für sie sehr seltsam gewesen sein. Einige lachten, die meisten sahen zutiefst verängstigt aus. Als ich sie um mich herumstehen sah, kam mir in den Sinn, dass ich das Dümmste tat, was mir unter den gegebenen Umständen möglich war, indem ich versuchte, das Gefühl der Angst wiederzubeleben. Denn aus ihrem Verhalten bei Tageslicht schloss ich, dass die Angst vergessen sein musste.

Ich warf das Streichholz auf den Boden, stieß einen der Leute um und stolperte wieder durch den großen Speisesaal hinaus ins Mondlicht. Ich hörte Schreie der Angst und ihre kleinen Füße, rannten und stolperten in alle Richtungen. Ich erinnere mich nicht mehr an alles, was ich tat, als der Mond den Himmel hinaufkroch. Ich vermute, es war die Unerwartetheit meines Verlustes, die mich wahnsinnig machte. Ich fühlte mich hoffnungslos von meiner eigenen Art abgeschnitten – ein fremdes Tier in einer unbekannten Welt. Ich muss hin- und hergerissen gewesen sein, habe geschrien und Gott und das Schicksal angefleht. Ich erinnere mich an eine schreckliche Müdigkeit, als die lange Nacht der Verzweiflung verging; daran, dass ich an diesem und jenem unmöglichen Ort suchte; daran, dass ich zwischen mondbeschienenen Ruinen herumtastete und seltsame Kreaturen in den schwarzen Schatten berührte, und schließlich daran, dass ich in der Nähe der Sphinx auf dem Boden lag und vor absoluter Erbärmlichkeit weinte. Ich hatte nichts als Kummer und Elend übrig. Dann schlief ich ein, und als ich wieder aufwachte, war es voller Tag, und ein paar Spatzen hüpften um mich herum auf dem Rasen in Reichweite meines Arms.

Ich setzte mich in der Frische des Morgens auf und versuchte mich zu erinnern, wie ich dorthin gekommen war und warum ich ein so tiefes Gefühl der Verlassenheit und Verzweiflung hatte. Dann wurden mir die Dinge klar. Bei dem klaren, vernünftigen Tageslicht konnte ich meinen Umständen ins Gesicht sehen. Ich sah die wilde Torheit meiner nächtlichen Raserei, und argumentierte mit mir selbst.

›Und wenn das Schlimmste eintritt?‹, fragte ich. ›Nehmen wir an, die Maschine ist verloren – vielleicht zerstört? Dann muss ich ruhig und geduldig sein: den Weg der Menschen lernen. Mir ein klares Bild von der Art und Weise meines Verlustes und den Mitteln zur Beschaffung von Material und Werkzeugen machen, damit ich am Ende vielleicht eine neue bauen kann. Das wäre vielleicht meine einzige Hoffnung, aber besser als zu verzweifeln. Und trotz allem war es eine schöne und seltsame Welt. Aber wahrscheinlich war die Maschine nur weggenommen worden. Trotzdem muss ich ruhig und geduldig sein, ihr Versteck finden und sie mit Gewalt oder List zurückholen.‹

Und damit kletterte ich auf die Füße und sah mich um, wo ich wohl baden könnte. Ich fühlte mich müde, steif und von der Reise verschmutzt. Die Frische des Morgens ließ mich nach gleicher Frische verlangen. Ich hatte mein Gefühl erschöpft. Als ich meinen Geschäften nachging, wunderte ich mich sogar über meine intensive Aufregung in der Nacht. Ich untersuchte den Boden um den kleinen Rasen herum sorgfältig. Ich vergeudete einige Zeit mit unnützen Fragen, die ich, so gut es mir möglich war, an die kleinen Leute richtete, die vorbeikamen. Keiner von ihnen verstand meine Gesten. Einige waren einfach schwerfällig, andere hielten es für einen Scherz und lachten mich aus. Es war die schwierigste Aufgabe der Welt, meine Hände von ihren hübschen lachenden Gesichtern fernzuhalten. Es war ein törichter Impuls, aber der aus Angst und blinder Wut gezeugte Teufel war schlecht gebändigt und immer noch darauf erpicht, meine Verwirrung auszunutzen.

Die Grasnarbe gab mir einen besseren Ratschlag. Ich fand eine Furche darin, etwa in der Mitte zwischen dem Sockel der Sphinx und den Spuren meiner Füße, wo ich bei meiner Ankunft mit der umgestürzten Maschine gekämpft hatte. Es gab noch andere Anzeichen für eine Entfernung, mit seltsamen schmalen Fußabdrücken, wie ich sie mir bei einem Faultier vorstellen könnte. Dies lenkte meine Aufmerksamkeit auf den Sockel. Er war, wie ich glaube gesagt zu haben, aus Bronze. Er war nicht einfach nur ein Block, sondern stark verziert mit tiefen, gerahmten Paneelen auf beiden Seiten. Ich ging hin und klopfte sie ab. Der Sockel war hohl. Als ich die Paneele sorgfältig untersuchte, stellte ich fest, dass sie nicht mit dem Rahmen verbunden waren. Es gab weder Griffe noch Schlüssellöcher, aber möglicherweise ließen sich die Paneele, wenn es sich um Türen handelte, wie ich annahm, von innen öffnen. Eine Sache war mir klar genug. Es bedurfte keiner großen geistigen Anstrengung, um zu folgern, dass sich meine Zeitmaschine in diesem Sockel befand. Aber wie sie dorthin kam, war ein anderes Problem.

Ich sah die Köpfe zweier orange gekleideter Menschen durch die Büsche und unter blühenden Apfelbäumen auf mich zukommen. Ich drehte mich lächelnd zu ihnen um und winkte sie zu mir. Sie kamen, und ich deutete auf den bronzenen Sockel, um meinen Wunsch zu äußern, ihn zu öffnen. Aber bei meiner ersten Geste in diese Richtung verhielten sie sich sehr seltsam. Ich weiß nicht, wie ich Ihnen ihren Ausdruck vermitteln soll. Stellen Sie sich vor, Sie würden einer zartbesaiteten Frau gegenüber eine grob unpassende Geste machen – so würden sie aussehen. Sie gingen weg, als hätten sie die letztmögliche Beleidigung erhalten. Als Nächstes versuchte ich es mit einem süß aussehenden kleinen Kerl in Weiß, mit genau demselben Ergebnis. Irgendwie führte sein Verhalten dazu, dass ich mich schämte. Aber wie Sie wissen, wollte ich die Zeitmaschine haben, und so versuchte ich es noch einmal bei ihm. Als er abdrehte, wie die anderen auch, gewann mein Temperament die Oberhand. In drei Schritten war ich hinter ihm, packte ihn am losen Teil seines Gewandes um den Hals und begann ihn in Richtung Sphinx zu zerren. Dann sah ich das Entsetzen und den Widerwillen in seinem Gesicht, und plötzlich ließ ich ihn los.

Aber ich war noch nicht besiegt. Ich schlug mit meiner Faust gegen die Bronzepaneele. Ich glaubte, etwas im Inneren zu hören – um genau zu sein, glaubte ich, ein Geräusch wie ein Kichern zu hören – aber ich muss mich geirrt haben. Dann holte ich einen großen Kieselstein aus dem Fluss und hämmerte so lange darauf herum, bis ich eine Spirale in den Verzierungen plattgedrückt hatte und der Grünspan sich in pulverförmigen Flocken ablöste. Die zarten kleinen Leute müssen mein Hämmern in stürmischen Ausbrüchen eine Meile entfernt auf beiden Seiten gehört haben, aber es kam nichts dabei heraus. Ich sah eine Schar von ihnen an den Hängen, die mich verstohlen ansahen. Heiß und müde setzte ich mich hin und beobachtete den Ort. Aber ich war zu unruhig, um lange zu wachen; ich bin zu abendländisch für eine lange Nachtwache. Ich könnte jahrelang an einem Problem arbeiten, aber vierundzwanzig Stunden lang untätig zu warten – das ist eine andere Sache.

Nach einiger Zeit stand ich auf und ging ziellos durch die Büsche wieder in Richtung des Hügels. ›Geduld‹, sagte ich zu mir selbst. ›Wenn du deine Maschine wiederhaben willst, musst du diese Sphinx in Ruhe lassen. Wenn sie dir die Maschine wegnehmen wollen, nützt es wenig, wenn du ihre Bronzepaneele zerstörst, und wenn nicht, bekommst du sie zurück, sobald du sie verlangen kannst. Zwischen all diesen unbekannten Dingen vor einem solchen Rätsel zu sitzen ist hoffnungslos. Das ist der Weg der Monomanie. Stell dich dieser Welt. Lerne ihre Wege, beobachte sie, hüte dich vor allzu voreiligen Vermutungen über ihre Bedeutung. Am Ende wirst du Hinweise auf all das finden.‹

Plötzlich kam mir die Komik der Situation in den Sinn: der Gedanke an die Jahre, die ich mit Studium und Arbeit verbracht hatte, um in das künftige Zeitalter zu gelangen, und jetzt meine leidenschaftliche Angst, aus ihm herauszukommen. Ich hatte mir die komplizierteste und hoffnungsloseste Falle gestellt, die je ein Mensch ersonnen hat. Obwohl es auf meine eigenen Kosten ging, konnte ich mir nicht helfen. Ich lachte laut auf.

Als ich durch den großen Palast ging, schien es mir, dass die kleinen Leute mich mieden. Vielleicht war es meine Einbildung, vielleicht hatte es etwas damit zu tun, dass ich an die bronzenen Tore hämmerte. Ich war mir jedoch ziemlich sicher, dass sie mir aus dem Weg gingen. Ich achtete jedoch darauf, keine Besorgnis zu zeigen und sie nicht zu verfolgen, und im Laufe von ein oder zwei Tagen kehrten die Dinge wieder zum alten Stand zurück. Ich machte so viele Fortschritte in der Sprache, wie ich konnte, und trieb meine Erkundungen hier und da voran. Entweder hatte ich etwas übersehen oder ihre Sprache war allzu einfach – sie bestand fast ausschließlich aus konkreten Substantiven und Verben. Es schien nur wenige, wenn überhaupt, abstrakte Begriffe zu geben, und auch die bildliche Sprache wurde kaum verwendet. Ihre Sätze waren in der Regel einfach und bestanden aus zwei Wörtern, und ich konnte nur die einfachsten Sätze wiedergeben oder verstehen. Ich beschloss, den Gedanken an meine Zeitmaschine und das Geheimnis der Bronzetüren unter der Sphinx so weit wie möglich in eine Ecke des Gedächtnisses zu verdrängen, bis mein wachsendes Wissen mich auf natürliche Weise zu ihnen zurückführen würde. Doch ein gewisses Gefühl, Sie werden verstehen, fesselte mich in einem Kreis von einigen Meilen um den Punkt meiner Ankunft.

Soweit ich sehen konnte, zeigte die ganze Welt denselben überschwänglichen Reichtum wie das Themse-Tal. Von jedem Hügel aus, den ich erklomm, sah ich dieselbe Fülle an prächtigen Gebäuden, die in Material und Stil unendlich variierten. Dasselbe Dickicht an immergrünen Tannen, dieselben blütenreichen Bäume und Baumfarne. Hier und da glänzte das Wasser wie Silber, und dahinter erhob sich das Land in blaue, sanfte Hügel, die in der Klarheit des Himmels verschwanden. Eine Besonderheit, die meine Aufmerksamkeit erregte, waren einige runde Brunnen, von denen einige, wie mir schien, sehr tief waren. Einer davon lag an dem Weg, der den Hügel hinaufführte, dem ich bei meinem ersten Spaziergang gefolgt war. Wie die anderen war er mit Bronze umrandet, kunstvoll gearbeitet und durch eine kleine Kuppel vor dem Regen geschützt. Als ich an der Seite dieser Brunnen saß und in die Dunkelheit hinabblickte, konnte ich weder einen Wasserschimmer sehen noch mit einem brennenden Streichholz eine Spiegelung hervorrufen. Aber in allen hörte ich ein bestimmtes Geräusch: ein dumpfes Klopfen, wie das Schlagen eines großen Motors, und ich entdeckte am Aufflackern meiner Streichhölzer, dass ein ständiger Luftstrom die Schächte hinunterströmte. Außerdem warf ich ein Stück Papier in den Schlund eines der Schächte, und anstatt langsam hinunterzuflattern, wurde es sofort schnell aus dem Blickfeld gesaugt.

Nach einiger Zeit kam ich dazu, diese Brunnen mit hohen Türmen in Verbindung zu bringen, die hier und da an den Hängen standen; denn über ihnen gab es oft ein solches Flimmern in der Luft, wie man es an einem heißen Tag über einem sonnenverbrannten Strand sieht. Alles zusammengenommen ließ mich auf ein ausgedehntes unterirdisches Belüftungssystem schließen, dessen wahre Bedeutung ich mir nur schwer vorstellen konnte. Zunächst war ich geneigt, es mit den sanitären Anlagen dieser Menschen in Verbindung zu bringen. Das war eine naheliegende Schlussfolgerung, aber sie war absolut falsch.

Und hier muss ich zugeben, dass ich während meiner Zeit in dieser realen Zukunft sehr wenig über Abflüsse, Glocken, Transportmittel und ähnliche Annehmlichkeiten gelernt habe. In einigen dieser Visionen von Utopien und kommenden Zeiten, die ich gelesen habe, gibt es eine Unmenge an Details über Gebäude und soziale Einrichtungen und so weiter. Aber während solche Details leicht zu erhalten sind, wenn man sich die ganze Welt in seiner Fantasie vorstellt, sind sie für einen wirklichen Reisenden inmitten solcher Realitäten, wie ich sie hier vorfand, völlig unzugänglich. Stellen Sie sich die Geschichte Londons vor, die ein Besucher aus Zentralafrika, zu seinem Stamm mitnehmen würde. Was wüsste er von Eisenbahngesellschaften, von sozialen Bewegungen, von Telefon- und Telegrafendrähten, von der Parcels Delivery Company, von Postanweisungen und dergleichen? Aber wir sollten doch wenigstens bereit sein, ihm diese Dinge zu erklären! Und selbst von dem, was er wusste, wie viel konnte er seinem unbereisten Freund begreiflich oder glaubhaft machen? Man bedenke, wie schmal die Kluft zwischen einem Afrikaner und einem Europäer unserer Zeit ist, und wie groß der Abstand zwischen mir und denen des Goldenen Zeitalters! Ich habe vieles wahrgenommen, was ich nicht gesehen habe und was zu meinem Trost beigetragen hat, aber abgesehen von einem allgemeinen Eindruck der automatischen Organisation fürchte ich, dass ich Ihnen nur sehr wenig von dem Unterschied vermitteln kann.

Was zum Beispiel die Bestattungen betrifft, so konnte ich weder Anzeichen für Krematorien noch für Gräber entdecken. Aber es kam mir der Gedanke, dass es möglicherweise irgendwo außerhalb dem Bereich meiner Erkundung Friedhöfe (oder Krematorien) geben könnte. Auch dies war eine Frage, die ich mir bewusst stellte, und meine Neugier war in diesem Punkt zunächst völlig unterlegen. Die Sache verwirrte mich, und ich sah mich veranlasst, eine weitere Bemerkung zu machen, die mich noch mehr verwirrte: dass es unter diesem Volk keine Alten und Gebrechlichen gab.

Ich muss gestehen, dass meine Zufriedenheit mit meinen ersten Theorien über eine automatische Zivilisation und eine dekadente Menschheit nicht lange anhielt. Aber ich konnte an nichts anderes denken. Lassen Sie mich meine Schwierigkeiten darlegen. Die verschiedenen großen Paläste, die ich erkundet hatte, waren reine Wohnräume, große Speisesäle und Schlafgemächer. Ich konnte keine Maschinen, keine Geräte irgendeiner Art finden. Dennoch waren diese Menschen in angenehme Stoffe gekleidet, die von Zeit zu Zeit erneuert werden mussten, und ihre Sandalen waren, obwohl sie nicht verziert waren, ziemlich komplexe Exemplare von Metallarbeiten. Irgendwie müssen solche Dinge ja hergestellt werden. Und die kleinen Leute zeigten keinerlei Anzeichen einer kreativen Neigung. Es gab keine Läden, keine Werkstätten, keine Anzeichen für Importe. Sie verbrachten ihre ganze Zeit damit, behutsam zu spielen, im Fluss zu baden, halb spielerisch Liebe zu machen, Obst zu essen und zu schlafen. Ich konnte nicht sehen, wie die Dinge am Laufen gehalten wurden.

Dann wieder die Zeitmaschine: etwas, von dem ich nicht wusste, was es war, hatte sie in den hohlen Sockel der Weißen Sphinx gebracht. Aber warum? Das konnte ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Auch diese wasserlosen Brunnen, diese flackernden Säulen. Ich fühlte, dass mir ein Hinweis fehlte. Ich fühlte mich ... wie soll ich es ausdrücken? Stellen Sie sich vor, Sie würden eine Inschrift finden, mit Sätzen hier und da in hervorragendem Englisch, und dazwischen andere, die aus Wörtern, ja sogar aus Buchstaben bestehen, die Ihnen völlig unbekannt sind. Nun, am dritten Tag meines Besuchs präsentierte sich mir die Welt von achthundertzweitausendsiebenhundertundeins auf diese Weise!

An diesem Tag habe ich auch eine Art Freundschaft geschlossen. Es geschah, als ich einigen kleinen Leuten beim Baden in einem seichten Gewässer zusah, dass einer von ihnen einen Krampf bekam und stromabwärts zu treiben begann. Die Hauptströmung war ziemlich schnell, aber selbst für einen mäßigen Schwimmer nicht zu stark. Sie werden also eine Vorstellung von der seltsamen Unzulänglichkeit dieser Geschöpfe bekommen, wenn ich Ihnen sage, dass keiner den geringsten Versuch unternahm, das schwach schreiende kleine Ding zu retten, das vor ihren Augen ertrank. Als ich dies bemerkte, zog ich eilig meine Kleider aus, watete an einer tieferen Stelle hinein, fing das arme Bisschen auf und zog es sicher an Land. Ein leichtes Reiben der Gliedmaßen brachte sie bald wieder auf die Beine, und ich hatte die Genugtuung zu sehen, dass es ihr gut ging, bevor ich sie verließ. Ich hatte ihre Art so gering eingeschätzt, dass ich keine Dankbarkeit von ihr erwartete. Doch damit lag ich falsch.

Dies geschah am Morgen. Am Nachmittag traf ich meine kleine Frau – wie ich glaube, dass es war – als ich von einer Erkundung in Richtung meines Zentrums zurückkehrte, und sie empfing mich mit Freudenschreien und überreichte mir eine große Blumengirlande – offensichtlich für mich und nur für mich gemacht. Das hat meine Fantasie beflügelt. Möglicherweise hatte ich mich einsam gefühlt. Auf jeden Fall tat ich mein Bestes, um meine Wertschätzung für das Geschenk zu zeigen. Bald saßen wir zusammen in einer kleinen Steinlaube und unterhielten uns, wobei wir hauptsächlich lächelten. Die Freundlichkeit des Geschöpfes wirkte auf mich genauso wie die eines Kindes. Wir reichten uns gegenseitig Blumen, und sie küsste mir die Hände. Ich tat dasselbe bei ihr. Dann versuchte ich zu sprechen und fand heraus, dass ihr Name Weena war, was, obwohl ich nicht weiß, was er bedeutet, irgendwie passend genug erschien. Das war der Beginn einer merkwürdigen Freundschaft, die eine Woche dauerte, und endete – wie ich Ihnen erzählen werde!

Sie war wie ein Kind. Sie wollte immer bei mir sein. Sie versuchte, mir überallhin zu folgen, und bei meiner nächsten Reise wollte ich sie am liebsten ermüden und sie schließlich erschöpft und ziemlich klagend zurücklassen. Aber die Probleme der Welt mussten gemeistert werden. Ich war nicht in die Zukunft gekommen, sagte ich mir, um eine kleine Liebelei zu führen. Doch ihr Kummer, als ich sie verließ, war sehr groß, ihre Vorhaltungen beim Abschied waren manchmal rasend, und ich glaube, alles in allem hatte ich so viel Mühe wie Trost durch ihre Hingabe. Ich dachte, es sei nur kindliche Zuneigung, die sie an mir festhalten ließ. Bis es zu spät war, wusste ich nicht genau, was ich ihr angetan hatte, als ich sie verließ. Und bis es zu spät war, verstand ich auch nicht, was sie für mich war. Denn dadurch, dass sie mich nur zu mögen schien und auf ihre schwache, vergebliche Art zeigte, dass sie sich um mich sorgte, gab das kleine Püppchen von einem Geschöpf meiner Rückkehr in die Gegend der Weißen Sphinx fast das Gefühl nach Hause zu kommen, und ich hielt Ausschau nach ihrer winzigen Gestalt aus Weiß und Gold, sobald ich über den Hügel kam.

Von ihr lernte ich auch, dass die Angst die Welt noch nicht verlassen hatte. Bei Tageslicht war sie furchtlos, und hatte das seltsamste Vertrauen zu mir; denn einmal, in einem törichten Augenblick, machte ich ihr drohende Grimassen, und sie lachte nur darüber. Aber sie fürchtete die Dunkelheit, fürchtete Schatten, fürchtete schwarze Dinge. Die Dunkelheit war für sie das einzig Schreckliche. Es war ein besonders leidenschaftliches Gefühl, das mich zum Nachdenken und Beobachten brachte. Ich entdeckte dann unter anderem, dass sich diese kleinen Leute nach Einbruch der Dunkelheit in den großen Häusern versammelten und in Herden schliefen. Wenn man ihnen ohne Licht entgegen trat, versetzte man sie in einen Tumult der Beunruhigung. Ich habe nach Einbruch der Dunkelheit nie einen im Freien oder einen allein schlafenden Menschen in den Häusern gefunden. Doch ich war immer noch so ein Dummkopf, dass ich die Lektion dieser Angst nicht verstand, und trotz Weenas Verzweiflung bestand ich darauf, nicht in der Nähe dieser schlummernden Menschenmengen zu schlafen. Es beunruhigte sie sehr, aber am Ende siegte ihre seltsame Zuneigung zu mir, und in fünf der Nächte unserer Bekanntschaft, einschließlich der letzten Nacht, schlief sie mit ihrem Kopf auf meinem Arm. Aber meine Geschichte entgleitet mir, während ich von ihr erzähle.

Es muss in der Nacht vor ihrer Rettung gewesen sein, als ich bei Tagesanbruch geweckt wurde. Ich war unruhig gewesen und hatte geträumt, dass ich ertrunken war und dass Seeanemonen mit ihren weichen Palpen über mein Gesicht tasteten. Ich erwachte mit einem Schreck und mit der seltsamen Vorstellung, dass ein graues Tier gerade aus der Kammer gestürmt sei. Ich versuchte wieder einzuschlafen, aber ich fühlte mich unruhig und unbehaglich. Es war jene graue Stunde, in der die Dinge gerade aus der Dunkelheit hervorkriechen, in der alles farblos und klar und doch unwirklich ist. Ich stand auf, ging hinunter in die große Halle und trat auf die Steinplatten vor dem Palast. Ich dachte, ich würde aus der Not eine Tugend machen und den Sonnenaufgang sehen.

Der Mond ging unter, und das abnehmende Mondlicht und die erste Blässe der Morgendämmerung vermischten sich zu einem gespenstischen Halbdunkel. Die Sträucher waren tiefschwarz, der Boden düster grau, der Himmel farb- und trostlos. Und oben auf dem Hügel glaubte ich Gespenster zu sehen. Mehrmals sah ich weiße Gestalten, als ich den Hang überflog. Zweimal glaubte ich, ein einzelnes weißes, affenartiges Wesen zu sehen, das ziemlich schnell den Hügel hinauflief, und einmal sah ich in der Nähe der Ruinen eine dreiköpfige Gruppe von ihnen, die einen dunklen Körper trug. Sie bewegten sich eilig. Ich sah nicht, was aus ihnen wurde. Es schien, als wären sie in den Büschen verschwunden. Die Morgendämmerung war noch undeutlich, das müssen Sie verstehen. Ich fühlte dieses kühle, unsichere Gefühl des frühen Morgens, das Sie vielleicht kennen. Ich zweifelte an meinen Augen.

Als der östliche Himmel heller wurde und das Licht des Tages und seine lebendige Färbung wieder auf die Welt zurückkehrten, suchte ich die Umgebung aufmerksam ab. Aber ich sah keine Spur von meinen weißen Gestalten. Sie waren nur Geschöpfe des Halblichts. ›Das müssen Gespenster gewesen sein‹, sagte ich. ›Ich frage mich, woher sie kamen‹. Denn mir kam ein seltsamer Gedanke von Grant Allen in den Sinn, der mich amüsierte. Wenn jede Generation stirbt und Geister hinterlässt, so argumentierte er, wird die Welt schließlich von ihnen überfüllt sein. Nach dieser Theorie wären sie in etwa achthunderttausend Jahren unzählig geworden, und es war kein großes Wunder, vier auf einmal zu sehen. Aber der Scherz war unbefriedigend, und ich dachte den ganzen Morgen an diese Figuren, bis Weenas Rettung sie aus meinem Kopf vertrieb. Ich assoziierte sie auf eine unbestimmte Weise mit dem weißen Tier, das ich bei meiner ersten leidenschaftlichen Suche nach der Zeitmaschine aufgeschreckt hatte. Aber Weena war ein angenehmer Ersatz. Trotzdem sollten sie bald einen viel tödlicheren Besitz von meinem Geist ergreifen.

Ich glaube, ich habe schon gesagt, dass das Wetter in diesem Goldenen Zeitalter viel heißer war als in unserem. Ich kann es nicht erklären. Es mag sein, dass die Sonne heißer war oder die Erde näher an der Sonne. Es ist üblich, anzunehmen, dass die Sonne in Zukunft immer kälter wird. Aber die Menschen, die mit solchen Spekulationen wie denen des jüngeren Darwin nicht vertraut sind, vergessen, dass die Planeten schließlich einer nach dem anderen in den Mutterkörper zurückfallen müssen. Wenn diese Katastrophen eintreten, wird die Sonne mit neuer Energie erstrahlen, und es kann sein, dass ein innerer Planet dieses Schicksal erlitten hat. Was auch immer der Grund sein mag: Tatsache ist, dass die Sonne sehr viel heißer war, als wir sie kennen.

Nun, an einem sehr heißen Morgen – ich glaube, es war mein vierter – als ich in einer kolossalen Ruine in der Nähe des großen Hauses, in dem ich schlief und mich ernährte, Schutz vor der Hitze und dem grellen Licht suchte, geschah etwas Seltsames. Ich kletterte zwischen den Steinhaufen hindurch und fand ein schmales Mauerwerk, dessen End- und Seitenfenster durch umgestürzte Steinmassen versperrt waren. Im Gegensatz zu der Helligkeit draußen erschien es mir zunächst undurchdringlich dunkel. Ich betrat es tastend, denn der Wechsel von Licht zu Finsternis ließ Farbflecken vor mir tanzen. Plötzlich blieb ich wie gebannt stehen. Ein Augenpaar, das durch die Reflexion gegen das Tageslicht leuchtete, beobachtete mich aus der Dunkelheit heraus.

Die alte instinktive Furcht vor wilden Tieren überkam mich. Ich ballte die Hände und blickte unverwandt in die glühenden Augäpfel. Ich hatte Angst, mich umzudrehen. Dann kam mir der Gedanke an die absolute Sicherheit, in der die Menschheit zu leben schien, in den Sinn. Und dann erinnerte ich mich an diese seltsame Furcht vor der Dunkelheit. Ich überwand meine Angst einigermaßen, trat einen Schritt vor und sprach. Ich gebe zu, dass meine Stimme rau und unbeherrscht war. Ich streckte meine Hand aus und berührte etwas Weiches. Sofort zuckten die Augen zur Seite, und etwas Weißes rannte an mir vorbei. Ich drehte mich mit dem Herzen im Mund um und sah eine seltsame kleine affenähnliche Gestalt, die, mit auf merkwürdige Weise gesenktem Kopf, über den sonnenbeschienenen Platz hinter mir rannte. Sie stieß gegen einen Granitblock, taumelte zur Seite und war im nächsten Moment in einem schwarzen Schatten unter einem anderen Haufen zerstörten Mauerwerks verborgen.

Mein Eindruck von ihr ist natürlich unvollkommen, aber ich weiß, dass sie mattweiß war und seltsame große graurote Augen hatte; außerdem hatte sie flachsblonde Haare auf dem Kopf und auf dem Rücken. Aber, wie gesagt, sie lief zu schnell, als dass ich es genau hätte sehen können. Ich kann nicht einmal sagen, ob sie auf allen Vieren lief oder nur mit sehr tief gehaltenen Unterarmen. Nach einem Augenblick des Innehaltens folgte ich ihr in den zweiten Trümmerhaufen. Zuerst konnte ich sie nicht finden, aber nach einiger Zeit stieß ich in der tiefen Dunkelheit auf eine jener runden, brunnenähnlichen Öffnungen, von denen ich Ihnen erzählt habe: halb verschlossen durch eine umgestürzte Säule. Da kam mir plötzlich ein Gedanke. Könnte dieses Ding in dem Schacht verschwunden sein? Ich zündete ein Streichholz an, und als ich hinunterschaute, sah ich ein kleines, weißes, sich bewegendes Wesen mit großen, leuchtenden Augen, das mich unentwegt ansah, während es sich zurückzog. Es ließ mich erschaudern. Es war einer menschlichen Spinne so ähnlich! Es kletterte die Wand hinunter, und jetzt sah ich zum ersten Mal eine Reihe von metallenen Fuß- und Handstützen, die eine Art Leiter im Schacht bildeten. Das Licht verbrannte mir die Finger, fiel mir aus der Hand und erlosch beim Fallen, und als ich ein neues anzündete, war das kleine Monster verschwunden.

Ich weiß nicht, wie lange ich dasaß und diesen Brunnen hinunterschaute. Es dauerte eine Weile, bis ich mich davon überzeugen konnte, dass dieses Ding, das ich gesehen hatte, menschlich war. Aber allmählich dämmerte mir die Wahrheit: dass der Mensch nicht eine einzige Gattung geblieben war, sondern sich in zwei verschiedene Tiere differenziert hatte: dass meine anmutigen Kinder der Oberwelt nicht die einzigen Nachkommen unserer Generation waren, sondern dass dieses bleiche, obszöne, nächtliche Ding, das vor mir aufgeblitzt war, ebenfalls Erbe aller Zeitalter war.

Ich dachte an die flackernden Säulen und an meine Theorie einer unterirdischen Lüftung. Ich begann, ihre wahre Bedeutung zu erahnen. Und was, so fragte ich mich, hatte dieser Lemur in meinem Plan einer perfekt ausgewogenen Organisation zu suchen? Was hatte er mit der trägen Gelassenheit der schönen Oberweltler zu tun? Und was war dort unten, am Fuße des Schachtes, verborgen? Ich setzte mich auf den Rand des Brunnens und sagte mir, dass es jedenfalls nichts zu fürchten gäbe und dass ich hinabsteigen müsse, um meine Schwierigkeiten zu lösen. Und doch hatte ich große Angst zu gehen! Während ich noch zögerte, kamen zwei der schönen Oberweltler in ihrem Liebesspiel durch das Tageslicht in den Schatten gerannt. Das Männchen verfolgte das Weibchen und warf ihr im Laufen Blumen zu.

Sie schienen beunruhigt zu sein, als sie mich mit dem Arm an der umgestürzten Säule, in den Brunnen blickend, fanden. Offenbar galt es als unhöflich, diese Öffnungen zu bemerken; denn als ich auf sie zeigte und versuchte, in ihrer Sprache eine Frage dazu zu stellen, waren sie noch sichtlich beunruhigter und wandten sich ab. Aber sie interessierten sich für meine Streichhölzer, und ich zündete einige an, um sie zu belustigen. Ich versuchte noch einmal mit ihnen über den Brunnen zu reden, und scheiterte erneut. So verließ ich sie bald und wollte zu Weena zurückkehren, um zu sehen, was ich von ihr erfahren könnte. Aber mein Verstand war bereits in Aufruhr. Meine Vermutungen und Eindrücke glitten und rutschten zu einer neuen Einstellung. Ich hatte jetzt einen Hinweis auf die Bedeutung dieser Brunnen, auf die Belüftungstürme, auf das Geheimnis der Geister; ganz zu schweigen von einem Hinweis auf die Bedeutung der Bronzetore und das Schicksal der Zeitmaschine! Und ganz vage gab es einen Hinweis auf die Lösung des wirtschaftlichen Problems, das mich verwirrt hatte.

Das war die neue Sichtweise. Offensichtlich war diese zweite Art von Mensch unterirdisch. Es waren vor allem drei Umstände, die mich zu der Annahme veranlassten, dass ihr seltenes Auftauchen an der Oberfläche das Ergebnis einer lange andauernden unterirdischen Lebensweise war. Erstens war da das gebleichte Aussehen, das die meisten Tiere haben, die überwiegend im Dunkeln leben – die weißen Fische in den Höhlen von Kentucky zum Beispiel. Zum anderen, die großen Augen mit ihrer Fähigkeit Licht zu reflektieren. Ein typisches Merkmal nachtaktiver Tiere, wie Eulen und Katzen. Und schließlich die offensichtliche Verwirrung im Sonnenschein, die eilige, aber unbeholfene Flucht in den dunklen Schatten und die eigentümliche Haltung des Kopfes im Licht – all das bestärkte die Theorie einer extremen Empfindlichkeit der Netzhaut.

Unter meinen Füßen muss die Erde also gewaltig untertunnelt sein, und diese Untertunnelungen waren der Lebensraum der neuen Rasse. Das Vorhandensein von Belüftungsschächten und Brunnen an den Berghängen – überall, außer entlang des Flusstals – zeigte, wie weitreichend ihre Verzweigungen waren. Was lag also näher, als anzunehmen, dass in dieser künstlichen Unterwelt die Arbeiten verrichtet wurden, die für den Komfort der Rasse des Tageslichts notwendig waren? Der Gedanke war so einleuchtend, dass ich ihn sofort akzeptierte und mich mit der Frage beschäftigte, wie es zu dieser Spaltung der menschlichen Gattung kam. Ich wage zu behaupten, dass Sie die Form meiner Theorie erahnen werden, obwohl ich für mich selbst sehr bald spürte, dass sie weit hinter der Wahrheit zurückblieb.

Zunächst schien es mir, ausgehend von den Problemen unserer Zeit, sonnenklar zu sein, dass die allmähliche Vergrößerung des gegenwärtigen, nur vorübergehenden und sozialen Unterschieds zwischen Kapitalisten und Arbeitern der Schlüssel zur gesamten Situation ist. Zweifelsohne wird es Ihnen grotesk genug erscheinen – und absolut unglaublich! Und doch, gibt es eine Tendenz, den unterirdischen Raum für die weniger dekorativen Zwecke der Zivilisation zu nutzen: es gibt zum Beispiel die Metropolitan Railway in London, es gibt neue elektrische Eisenbahnen, es gibt U-Bahnen, es gibt unterirdische Arbeitsräume und Restaurants, und sie nehmen zu und vermehren sich. Offensichtlich, so dachte ich, hatte diese Tendenz zugenommen, bis die Industrie allmählich ihr Geburtsrecht im Himmel verloren hatte. Ich meine, dass sie sich immer tiefer in immer größere unterirdische Fabriken zurückgezogen hat und immer mehr Zeit darin verbracht hat, bis sie am Ende ...! Lebt ein Arbeiter im Osten nicht auch heute noch unter so künstlichen Bedingungen, dass er praktisch von der natürlichen Oberfläche der Erde abgeschnitten ist?

Wiederum führt die ausschließende Tendenz der reicheren Leute – die zweifellos auf die zunehmende Verfeinerung ihrer Bildung und die wachsende Kluft zwischen ihnen und der rohen Gewalt der Armen zurückzuführen ist – bereits dazu, dass in ihrem Interesse beträchtliche Teile der Landoberfläche geschlossen werden. Um London herum zum Beispiel ist vielleicht die Hälfte des schöneren Landes gegen Eindringlinge verschlossen. Und dieselbe wachsende Kluft – die auf die Länge und die Kosten des höheren Bildungsprozesses und die zunehmenden Möglichkeiten und Verlockungen zu raffinierten Gewohnheiten seitens der Reichen zurückzuführen ist – wird dazu führen, dass der Austausch zwischen den Klassen, nämlich die Förderung durch Heirat, die derzeit die Spaltung unserer Spezies entlang der Linien der sozialen Schichtung verzögert, immer seltener wird. Am Ende wird es also oberirdisch die Besitzenden geben, die nach Vergnügen, Komfort und Schönheit streben, und unterirdisch die Habenichtse, die Arbeiter, die sich ständig an die Bedingungen ihrer Arbeit anpassen. Sobald sie dort waren, mussten sie zweifellos Miete zahlen, und zwar nicht wenig, für die Belüftung ihrer Höhlen, und wenn sie sich weigerten, würden sie verhungern oder wegen Zahlungsrückständen erstickt werden. Diejenigen von ihnen, die so beschaffen waren, dass sie unglücklich und aufsässig waren, würden sterben, und am Ende, wenn das Gleichgewicht dauerhaft ist, würden die Überlebenden so gut an die Bedingungen des unterirdischen Lebens angepasst und auf ihre Weise so glücklich werden, wie die Menschen der Oberwelt an die ihren. Wie mir schien, folgten die verfeinerte Schönheit und die bleiche Blässe ganz natürlich.

Der große Triumph der Menschlichkeit, von dem ich geträumt hatte, nahm in meiner Vorstellung eine andere Gestalt an. Es war kein solcher Triumph der moralischen Erziehung und der allgemeinen Zusammenarbeit, wie ich ihn mir vorgestellt hatte. Stattdessen sah ich eine echte Aristokratie, die mit einer perfektionierten Wissenschaft bewaffnet war und das industrielle System von heute zu einem logischen Abschluss brachte. Ihr Triumph war nicht einfach ein Triumph über die Natur, sondern ein Triumph über die Natur und den Mitmenschen. Dies – ich muss Sie warnen – war meine damalige Theorie. Ich hatte keinen geeigneten Cicerone nach dem Muster der Utopischen Bücher. Meine Erklärung mag absolut falsch sein. Ich halte sie dennoch für die plausibelste. Aber selbst unter dieser Annahme müsste diese letztlich erreichte ausgewogene Zivilisation ihren Zenit längst überschritten haben und nun weit in den Verfall geraten sein. Die allzu vollkommene Sicherheit der Oberweltler hatte zu einer langsamen Bewegung der Degeneration, zu einem allgemeinen Schwinden von Größe, Kraft und Intelligenz geführt. Das konnte ich bereits deutlich genug sehen. Was mit den Unterirdischen geschehen war, ahnte ich noch nicht, aber nach dem, was ich von den Morlocks – so nannte man diese Wesen übrigens – gesehen hatte, konnte ich mir vorstellen, dass die Veränderung des Menschentyps noch viel tiefgreifender war als bei den ›Eloi‹, der schönen Rasse, die ich bereits kannte.

Dann kamen lästige Zweifel auf. Warum hatten die Morlocks meine Zeitmaschine gestohlen? Denn ich war mir sicher, dass sie es waren, die sie gestohlen hatten. Und warum konnten die Eloi, wenn sie die Meister waren, mir die Maschine nicht zurückgeben? Und warum hatten sie so große Angst vor der Dunkelheit? Ich begann, wie gesagt, Weena über diese Unterwelt zu befragen, aber auch hier wurde ich enttäuscht. Zuerst wollte sie meine Fragen nicht verstehen, und bald weigerte sie sich, sie zu beantworten. Sie zitterte, als ob das Thema unerträglich wäre. Und als ich sie bedrängte, vielleicht ein wenig zu hart, brach sie in Tränen aus. Es waren die einzigen Tränen, außer meinen eigenen, die ich in diesem Goldenen Zeitalter gesehen habe. Als ich sie sah, hörte ich abrupt auf, mich um die Morlocks zu kümmern, und war nur noch damit beschäftigt, diese Zeichen des menschlichen Erbes aus Weenas Augen zu verbannen. Und schon bald lächelte sie und klatschte in die Hände, während ich feierlich ein Streichholz anzündete.